后来就成了她惯用的早餐杯。

     早餐依旧每天准时做好，杯里是她这段时间爱早上喝的热红茶。

    她没动，只默默将茶换成了咖啡。

     第二天，桌上就只剩下咖啡。

     她把咖啡倒进水槽，看也不看。

     她不允许自己软下来。

     她努力保持淡漠，逼自己遗忘，却发现他的痕迹早已嵌进她的生活。

     她望着客厅另一头紧闭的次卧，突然有种荒谬的错觉。

     像是他们从来没发生过什么，只不过各自过着各自的生活。

    擦肩、错位、沉默，然后互不打扰。

     而最让她无力的，是她自己。

     她知道自己已经无法从那一场中真正抽身出来。

     她的身体记得。

     他说过的话、吻过的地方、她哭时他舔过的眼泪，全都还在。

     她不愿承认有某些时刻她并不只是被动。

     那些身体的回应，是她这场冷战中最羞耻的证据。

     所以她才不敢回房。

     因为一旦走进去，她就必须承认，她已经回不去了。

     她也在积极看房子。

     冷战第四天早上，她没有课。

     她换上一套整洁的套装，头发也梳得一丝不乱，约了两家中介，一家在海布里，另一家在南肯辛顿。

     这两个区她都不熟，只是按照“安静、安全、交通便利”三个关键词筛的。

     第一家是Loft。

     天花板高，采光好，地板是浅色橡木，但空无一物，冷得像样板房。

    中介很热情，滔滔不绝讲设计理念，她只点头，连厨房都懒得多看一眼。

     第二家是老公寓改建的一居室。

     结构紧凑，有个朝北的阳台，楼下是干洗店，白天机器声会一直响。

    屋主留下几件旧家具，餐桌上还落着咖啡渍。

     她站在窗前望了几分钟，问自己一句：我能住在这里吗？ 答案没有出口。

     她心里明白，即使换再多地方，也甩不掉她心里真正想要逃开的东西。

     回程地铁上，她收到他发来的短信： 「晚饭热好了，在厨房。

    」 她没有回，但打开那条消息看了三次。

     傍晚，她还是回了他们的家。

     她站在门口换鞋，动作有些慢，指尖还冷。

     最终她只是把外套搭在沙发边，坐下，喝了几口有点凉掉的粥。

     粥的味道平平，但落喉不烫，正好。

     凌晨一点，她被腹部一阵绞痛生生拉出睡眠。

     沙发太窄，她侧着蜷了一夜，此刻腰腿僵硬，肚子像有人在里面揉一块铁团。

    她咬着牙起身，动作极慢，生怕弄醒某个沉睡的脆弱决定。

     她摸黑走进浴室，翻出包