“十两……” 这两个字像两块冰冷的铁疙瘩，在陈默的太阳穴上反复碾压。

    地上那三枚绿锈斑斑的铜钱仿佛烙进了他的眼底，发出无声的嘲讽。

    胃里那片火烧得更旺了，肠子似乎绞在了一起，拧着劲儿地疼。

    每一次呼吸都牵扯着腹腔深处那空空如也的酸楚。

    陈忠枯柴般的手指还在徒劳地捻着那个空瘪的灰布钱袋，枯瘦的肩膀耷拉着，整个人被无形的巨石压得快要嵌进冰冷的泥地里。

     不能再躺着了。

    躺下去不是饿死就是被债主打死。

    那股憋在喉咙口的腥甜被一股更原始的、近乎本能的求生欲强行顶了回去。

     陈默慢慢弯下腰，指甲缝里嵌满了地上的尘土，他拾起一枚铜钱。

    边缘磨损得厉害，绿锈黏腻腻地沾在指尖。

    钱文模糊不清。

    他掂了掂，轻飘飘的，份量赶不上出租屋门口一枚游戏币。

     “老陈……”他开口，声音干涩得如同砂纸摩擦，“粥…那半碗粥在哪儿？”他怕自己再看着这三枚小东西，会控制不住一脚把它们踩进泥里。

     “哎！在…在灶房！老奴这就去温温！”陈忠像是被抽了一鞭子的老马，陡然惊醒，浑浊的眼珠里勉强燃起一丝光，又迅速被更深的惶恐覆盖，“只是…灶都凉透了…柴…柴也湿气重……” “我去。

    ”陈默截断他的话，把铜钱揣进怀里，硌着皮肤生疼。

    他绕过破桌子，目光扫向墙角那堆可怜的、像是刚从泥坑里捞出来的柴禾。

    行吧，生火总比改PPT强吧？PPT才是真正的地狱。

     推开那扇仿佛下一秒就要散架的破板门，“灶房”二字都是过誉。

    一个紧挨着主屋泥墙、靠着几根歪木勉强搭起来的草棚子，顶上压着些枯枝败叶，四处漏风。

    所谓灶，就是几块大小不一的石头垒起来的简易炉灶，上面架着一只黝黑、豁口、熏满了厚厚黑烟的陶罐。

    一个角落里放着一个半人高的、裂了几道大口子的粗糙陶水缸。

    寒酸，简陋，每一寸空间都在诠释家徒四壁。

     陈默蹲到那堆柴禾边，伸手扒拉了一下。

    手指触及的是浸透骨髓的潮意，几根小点的枯枝轻轻一捏就软塌塌地断掉，甚至能挤出几滴浑浊的水。

    他抓起一把枯草叶，湿漉漉、软趴趴的，别说生火，擦屁股都嫌扎手。

    角落里躺着两块灰扑扑的石头，一大一小。

    这就是打火石？ 一股浓重的无力感夹杂着荒谬感席卷而来。

    现代社畜的必备生存技能——点外卖，在这里全是狗屁！连最原始的明火制造，都仿佛一道跨不过的天堑。

     他深吸一口带着柴草霉味和牲口气息的冷风，攥紧了那两块冰冷沉重的石头。

    沉下心来回忆搜索引擎角落里早已模糊的知识碎片：击打，火星…… 咚！ 两石相撞，沉闷的声响在寂静的草棚子里格外刺耳。

    没有绚丽的火花，只有几点微不可查的、灰色的粉末状碎屑簌簌落下，掉在脚下同样潮湿的泥地上。

     “姿势不对？角度？力度？”他咬牙切齿，又狠狠撞了一下。

     咚！喀啦！ 又是一声响，这次用力过猛，稍小那块石头边缘崩掉一小块，溅射开来。

    一小撮灰白色的粉末倒是落在了他努力拨拉到一边、