…地狱难度啊！操…”他嘴唇哆嗦着，喉咙里挤出一句无声的咒骂，每个字都带着血腥味。

    一股巨大的悲愤和荒诞感几乎将他撕裂！他用力闭上眼，强迫自己不去看那碗，不去听那哭声。

    指甲死死掐进破裂的伤口里，钻心的疼让他保持一丝清明。

     不能死。

    三天！ 他猛地睁开眼，眼神里那种绝望的癫狂褪去，只剩下一种冰冷的、属于社畜在绝境中逼出来的极端务实。

     目光，狠狠地钉在了主屋墙角那堆散落着、未被完全扒开的枯草上。

     还有草棚外那片被寒风吹得簌簌抖动的枯草坡。

     “水缸的仇还没报……破罐子也得摔出响声…”他喃喃自语，声音嘶哑如同磨铁。

    下一秒，他猛地弯腰，带着一种近乎凶狠的气势，扑向了墙角那堆枯草！ 双手并用！疯狂地抓！薅！拢！ 粗糙的枯草边缘划破了他本就带伤的手指，留下一道道新的、细密的红痕和血丝！但他浑然不觉，动作迅猛而精准。

    很快，怀里就搂了一大抱杂乱的枯草梗。

     他直起身，一言不发，抱着那堆枯草走到破桌前。

    将那卷族谱粗暴地推到一边。

    豁口的陶碗？看都没看。

    他只是寻找到草堆里相对柔软的几根长草梗，手指翻飞，凭着肌肉深处不知何时留存的本能，或者是来自另一个世界视频刷到过的手工残影，开始极其生涩地……编织。

     他席地坐在冰冷潮湿的泥地上，双腿叉开，湿裤裆紧贴地面，冻得他一阵痉挛。

    月光从破窗户漏进来，映着他脸上凝固的、如同石塑的麻木表情和手上越来越快的动作。

    粗砺的草梗在指间摩擦纠缠，发出轻微的唰唰声。

     陈忠抱着那豁口碗，泪痕未干，怔怔地看着自己家少爷。

    少爷的指头被草梗勒出血印子，手臂肩膀在黑暗中因为寒冷和用力而微微发颤。

    草绳在他手下慢慢地、扭曲地、却顽强地……成型。

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