火光照亮了林刚沾满血污、灰尘和疲惫的脸。

    他的眼神倒映着跳跃的火焰，里面没有任何波动，只有一片死寂的灰烬。

    仿佛燃烧的不是食物，而是他心底最后一丝残留的温度，最后一点关于“同伴”和“责任”的荒诞念头。

     他静静地看着。

    看着那点微弱的希望被火焰贪婪地吞噬、舔舐、化为乌有。

    看着那鲜艳的包装在火中扭曲变形，最终变成蜷缩的、丑陋的黑色焦炭。

    看着火焰渐渐变小，只剩下破布上跳跃的余烬，散发着最后的、带着塑料恶臭的热量。

     直到最后一点火星彻底熄灭，只留下一小撮散发着余温的、混合着塑料和饼干残渣的灰黑色灰烬，在冰冷的晚风中打着旋儿，飘散。

     林刚收回目光，不再看那片灰烬。

    他扶着冰冷的桥墩，极其缓慢地、仿佛每一个关节都在呻吟般，挣扎着站了起来。

    动作牵扯着全身的伤痛，但他浑然不觉。

     他拎起那根沾满黑血和木屑的金属棒球棍。

    棍尖再次拖在布满灰尘的地面上，发出单调而刺耳的“滋啦”声。

     他转过身，背对着那片燃烧殆尽的灰烬，背对着空荡荡的高架桥下，背对着那个短暂出现又彻底消失的、关于“他人”的幻梦。

     一步。

    拖着沉重的步伐。

     又一步。

    球棍拖地，声音在死寂中格外清晰。

     再一步。

    走向那片被血色夕阳笼罩的、巨大而沉默的城市废墟。

     没有回头。

     身影在越来越浓的暮色中，被拉得细长、扭曲，最终融入城市边缘那片如同巨兽骨骸般的建筑剪影之中。

    像一滴水，无声无息地汇入了死亡的海洋。

     他回来了。

     回到这片只有他一个人的、凝固的地狱。

     回到那日复一日、在废墟中搜寻罐头、柴油和过期杂志的、麻木的循环。