。

     签字笔的线条是他常用的型号，纸张是他办公室用来草稿的A6便签，左下角习惯性地标了日期：“5月7日”。

     他记不得那天画过什么。

    那天他在警局查案卷，出门走访了两家邻居，回家后直接睡了。

     可纸条上的字迹确实是他的。

     更怪的是——这并不是第一张。

     他翻开桌角的小抽屉，里面已经压着三四张类似的画。

    每一张的角度略有不同，细节也不完全一样，有的门缝开了一点，有的地上多出一个模糊人影，但整体构图始终如一：一扇门，一片黑暗，一种不安的凝视感。

     林羽盯着那几张画，忽然觉得手指有些发冷。

     他从没画过类似的东西。

     但某种东西，在他心底隐隐作痛。

     他拿起其中一张，盯了许久，缓缓坐下。

    他不清楚自己为什么这么在意这些画，只是觉得——它们正在讲述一件极其重要的事，只是他还听不懂而已。

     那天夜里，他又做梦了。

     梦里他站在黑暗中，一扇门缓缓打开。

    那不是现实中的门，也不是梦中常见的抽象幻象，而是——那张画里的门。

     门内，有什么在看着他。

    静静地，温柔地，甚至带着一点熟悉的哀伤。

     他想喊什么，却一个字也说不出。

    醒来时，枕边又多了一张画。

     这一次，那画中的门，彻底开了。

     门后不是空。

     是——他自己。

     他坐在那幅画的另一侧，面无表情地握着一支笔，像是在努力记住某件即将消失的事。

     林羽盯着那幅画许久，忽然感到一阵撕裂般的恍惚。

     但他仍旧不知道它代表什么。

     只知道，它不是梦。

     而他，好像曾画过很多次。

    很多很多次。

    像是在用命记住它。

     可他记不得了。

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