门轴“吱呀”一声，切断了院外喧嚣。

     沈默盯着掌心张铁牛留下的碎银，指腹摩挲着粗糙边缘。

     昨夜药浴时，经脉传来的灼痛仍在提醒他：《莽牛劲》等不得，药材更等不得。

     父亲旧屋的门扉在风中轻晃，仿佛在轻声召唤：“进去吧，说不定能翻出块换血藤的老物件。

    ” 他转身迈向父亲的旧屋，每一步，都将昨夜练拳的疲惫碾作尘埃。

     晾衣绳上的补丁裤衩对着他晃荡，裤脚补丁的针脚歪歪扭扭。

     “又要翻箱倒柜咯？”它好似在挤眉弄眼。

     “再笑？”沈默踢了踢门槛，“等老子炼成莽牛劲，拿你当沙袋练铁头功！” 推开旧屋门，陈腐药香混着尘土气扑面而来，像坛封了三年的陈酒。

     樟木箱的铜锁早锈成摆设，他掀开箱盖，补丁摞补丁的钱袋滑了出来，边角磨得发白，如同被岁月啃了千百口的馒头。

     指尖刚触到夹层，“刺啦”一声裂帛响。

     一粒暗红砂粒滚入手心——血魂砂！ 原身记忆里，这玩意儿是黑风山匪用来提炼毒粉，独特的腥气能呛得人脊梁骨发寒。

     “爹，你到底藏了多少……”沈默捏紧砂粒，灼烫感顺着指缝爬进骨节。

     恍惚间，他看见父亲临终前，血珠滴在青牛纹玉佩上的模样。

     突然，“咚咚咚”三声急促的敲门声撞碎寂静。

     沈默浑身一僵，血魂砂差点从指间滑落。

     正午阳光明晃晃地照在院墙上，连影子都被晒得发蔫。

     他攥紧枣木棍，小心翼翼挪到门边，透过门缝张望——巷子里空荡荡的，只有几片枯叶懒洋洋地贴着墙根打转。

     猛地拉开门，穿堂风卷着细尘扑进鼻腔。

     左顾右盼间，除了自己粗重的喘息，再无半点声响。

     沈默蹲下身，连脚印都没瞧见半个，可门板还在微微震颤，仿佛刚才的声响只是错觉。

     “活见鬼了。

    ”他啐了口唾沫