他们今天相约，就是为了聊画。

     沈暮云点头：“好。

    ” 沈丁的笑容更加灿烂。

    沈暮云看着他，紧绷的肩膀慢慢松懈下来，也跟着露出一点笑意，大约是被他蓬勃的生命力所感染。

     沈丁吹干头发，又去了一趟画廊，很快抱上来一幅还没有干透的油画。

     他的耳朵莫名又红了，有些紧张地把画展示给沈暮云看：“看看我这幅，怎么样？” 两人都站在窗户边，几乎凑在一起，齐齐打量沈丁的新作。

     这一幅也是人像。

     画中的年轻男人靠在椅子里，手中拿着还在往下滴颜料的画笔，头微微歪着，似乎睡着了。

     风把他的头发吹得摆动，阳光以俊秀的鼻梁做分界线，在他的脸上留下冷暖两种色调。

     沈暮云的瞳孔微微收缩，不知不觉中屏住了呼吸，连画中主角是他本人这件事都彻底忽略，只是怔怔地望着眼前的画，甚至忍不住伸出手，绕到画的背后，摸了一下画布。

     熟悉的粗糙质感…… 但沈丁的用色已经细腻到让他误以为画布是温热的人类皮肤。

     沈暮云发出惊叹，凑得更近，一寸寸仔细地打量，试图从过分细腻的画作里辨认出笔触，可无论怎么看，这幅画都像是直接从画布浮出来的，既没有颜料的厚度，也找不出作画的痕迹，颜色融得浑然一体。

     哪怕是最顶尖的超写实主义流派大师，在这么近的距离之下，也多多少少能看出笔触痕迹，毕竟颜料最终会干涸。

     沈暮云越看越觉得不可思议。

     “……你是怎么画的？”他反反复复打量，难以置信地喃喃问，“非常漂亮的色彩……我能确定它属于油画，又无法确定它是不是真的油画。

    ” 沈丁完全忽略了这个问句，只是腼腆又迫不及待地分