“傻不拉几的，找炮灰来了，上面什么时候能想起你们这些烂木头。

    ”迷龙躺在破藤椅上晃悠，阳光透过油布棚子在他脸上割出明暗交错的纹路。

     他斜睨着那群佝偻着背搬运物资的溃兵，冷笑着出声：“抓壮丁都比你们强，瞧瞧这德行，一个个丢盔弃甲，输的叫一个惨。

    傻大个，你她娘的绑腿都系成死疙瘩了。

    嘿，瞧那江西的矮墩子，钢盔扣得比夜壶还歪的，你们他娘的也配叫兵？” 十年了，连地上的烟蒂都比他更像活物。

    别人总说那些熬了四年战士是条好汉，可那些嫩瓜秧子哪知道，从九一八开始算的账本上，他的血性早被利滚利的年月啃得只剩骨头渣。

     东北军的番号如今成了烫嘴的山芋。

    当年奉天兵工厂的探照灯能把雪夜照成白昼，辽十三式步枪的烤蓝能映出人脸来。

     可后来呢？那杆青天白日旗降下来时，雪地里七万双翻毛靴踩着家乡，撤退的命令扎进每个人心里。

    迷龙至今记得长官看着家乡时，跪在地上磕头。

    融化的雪水渗进绑腿，冻得人骨髓发颤，更冷的是他们的心，他们可是连枪栓都没来得及拉开。

     迷龙至今记得那些东北军的番号。

    他们被剪碎了撒向天南海北的战场，像撒给饿鬼的纸钱。

    淞沪全军撤退，老大哥的部队用血肉之躯垫后，伤亡惨重。

    可是后来报纸上说那是叛军，军委会的朱笔在花名册上一勾，八千个壮士的当名字就成了汉奸。

     他们牌里最后那个老乡被子弹掀开天灵盖后，迷龙揪着排长李连胜的领章往战壕里掼。

    那人被打的吐血，空洞的眼神和嘴里嘟嘟囔囔的“二十七”，迷龙知道哪个排长心也死了。

     迷龙在破藤椅上翻了个身，不敢再想往事了。

    算了，舒服一天是一天。

    那些经经纬纬的藤丝勒进他后背，倒像是东北老家火炕上的苇席印子。

    咦，那个不要命的家伙挡住了他的阳光。

    还用腿挡住了藤椅不让他晃荡。

     他抬手挡在眼前，指缝间漏出的光斑里立着个逆光的人影。

    那人