“你不属于这里。

    ” …… “你不属于这里。

    ” “你……不属于……这里” “……不认识……” “离开……” “走吧……” “去……” 要有多少个声音重叠在一起才能组成如此浩瀚的声流？ 秦光霁数不清。

     男女老少，喜怒哀乐。

    有的清晰，有的模糊。

     若勉力去分辨，也能从某一刻的突出中揪出一条来，将其与记忆里的某个人对应。

     可能是外公，是外婆，是妈妈，是爸爸，也可能是早已记不清脸的小学同学，是从不知道姓名的隔壁邻居。

     渐渐的，他又从里面听出了越关山，听出了温星河和温星火，听出了路云晓，听出了穆朝和芒奇…… 仿佛将记忆抽丝剥茧，分离出所有的声音，记得的，或淡忘的， 一双归属于幻觉的手将一切悠久的和邻近的都搅在一起，而后以同一副喉舌发声： “你不属于这里。

    ” 是的，他不属于这里。

     这里不是他的世界。

     可这里究竟是哪儿？ 是世界意志抽取了他的记忆，为他打造了一段迷幻的时光吗？ 还是他那脆弱的神经终于被世界意志的步步紧逼压垮，使他在不知不觉中陷入了自己的潜意识？ 很快便不止是声音了。

    许多张脸出现在眼前。

    它们从四面八方飞来，好像一阵阵风迎面吹过。

     没有身体，只有无数张脸在飞舞，像鬼，像火，像雪，唯独不像人。

     混乱是唯一的主题，而被混乱承载着的是驱逐。

     嘴巴一张一合，眼睛永远瞪得很大，不论是浑浊的还是清澈的，死去的还是鲜活的，都瞪得那么圆，无数次对他怒目而视。

     越来越快的飞舞带来越来越强劲的风，几乎要将他刮倒，使他的身躯不由自主地偏向一方，而后又被来自另一个方向的风反弹回去。

     秦光霁觉得自己成了一个被挂在屋檐下的晴天娃娃，又或是一个泄了气的足球，自诞生的那一刻起就被剥夺了自我的意识，只为被创造者定义出来的生命而活着。

     它们推搡着他，摆布着他，给予他生命，赐予他成长，赋予他完整的人格和人生。

     而现在，声音，人脸，还有这片虚无里存在着的一切：那些飘渺的、坚实的，陌生的、熟悉的，过去的、当下的，都在说着相同的否定。

     走吧，走吧。

     这里不属于你，哪里都不属于你。

     走吧，走吧，离开，然后迷失吧。

     不！ 不该是这样的！ 他攥紧了拳头。

     他挥