马赛的午后，阳光像廉价的啤酒，泛滥而黏稠。

    空气里混杂着海风的咸腥、柴油的尾气，以及某种看不见的、属于都市边缘地带的颓败气息。

     吴枫站在一栋老旧建筑的阴影里，背靠着斑驳脱落的墙面，像一块被遗忘的石头。

    他穿着一件洗得发白的灰色夹克，身形挺拔，却刻意收敛着，仿佛要将自己完全融入这片阴影。

    他的目光扫过街道对面那扇不起眼的绿色大门——法国外籍军团在马赛的征兵办公室。

     那里，就是他要埋葬过去的地方。

     耳边，似乎又响起了尖锐的呼啸声，战友最后的呐喊，以及随之而来的、吞噬一切的寂静。

    那场发生在边境雨林中的失败任务，像一根生锈的铁钉，牢牢钉在他的灵魂深处。

    他来到这里，不是为了新生，而是为了寻求一个合法的坟墓，一个能被炮火彻底净化、无人知晓的终点。

     “吴。

    ”他低声重复了一遍这个为自己选择的新名字。

    简单，生硬，不带任何情感色彩，就像一件武器该有的代号。

     他深吸一口气，将那如影随形的幻听压回心底，迈步穿过街道，推开了那扇绿色的门。

     门内的世界与外面的喧嚣隔绝。

    光线昏暗，空气中有消毒水和旧皮革混合的味道。

    几个形容各异、眼神里藏着不同故事的男人零散地坐在长椅上，沉默着，像一群等待被重新锻造的残破兵器。

     一个身材壮硕如熊，留着短短金发的男人，正百无聊赖地用一把匕首修剪着自己的指甲，眼神里是西伯利亚荒原般的冷漠与空旷——俄国人，吴枫在心里判断。

     角落里，一个北非面孔的精悍汉子双手抱胸，眉头紧锁，目光在每一个新进来的人身上短暂停留，带着审视与警惕，像是在估算潜在的危险与价值。

     还有一个看起来年纪很轻，穿着昂贵但已显脏污的户外夹克，眼神里混合着不安与一丝寻求刺激的兴奋——典型的迷途富家子。

     没有交流，只有一种无形的、紧绷的张力在空气中蔓延。

    这里是流浪者、亡命徒和失意者的汇集地，每个人都想用一段充满汗与血的未来，去交换一个能够遗忘的过去。

     吴枫默默地走到角落最不起眼的位置坐下，脊背依旧挺直，但整个人的气息却收敛到了最低点。

    他不需要观察，多年的特种作战生涯已经让洞察环境成为一种本能。

    这些面孔，这些眼神，他再熟悉不过—