燕地的秋，总比南京来得更早、更烈。

    朔风卷着关外的寒意掠过北平城头，将角楼的旌旗吹得猎猎作响，连王府庭院里那株百年老槐，也落了满地枯黄的叶，像铺了层碎金，却透着说不出的肃杀。

     朱棣坐在书房的紫檀木案后，指尖捏着那份从南京快马送来的讣告，宣纸上的墨字还带着未干的湿气，却字字如冰锥，刺得他眼底发烫。

    “太子薨”——三个朱红大字，是礼部用印的制式，却像一道惊雷，劈开了他穿越到这个时代后，最波谲云诡的棋局。

     案前的铜炉里，龙涎香燃得正旺，烟丝袅袅，却压不住他喉间那股几乎要冲出来的浊气。

    现代灵魂里的历史知识在疯狂翻涌：朱标死于洪武二十五年，这是板上钉钉的事实。

    可当这“事实”真的化作一纸讣告递到眼前时，他才真正体会到，历史的巨轮碾过时，裹挟着怎样令人窒息的力量。

     “殿下，”侍立一旁的张玉低声开口，这位燕王府的燕山左护卫指挥佥事，是他一手提拔的心腹，此刻见朱棣捏着讣告久久不语，忍不住上前一步，“太子殿下仁厚，骤逝实乃国丧……王府上下，是否已该着素服举哀？” 朱棣猛地回神，指尖松开，讣告落在案上，发出轻微的声响。

    他抬眼看向张玉，目光里已没了方才的怔忡，只剩一片深不见底的寒潭。

    “素服自然要穿，”他声音沙哑，带着刻意压抑的哽咽，“父王年事已高，骤然丧子，何等悲痛？北平距南京千里，本王身为皇子，自当即刻启程，奔丧尽孝。

    ” 这话出口，不仅张玉愣住了，连刚从门外进来的姚广孝，也顿住了脚步。

    老和尚披着件灰布僧袍，手里还拿着串油光锃亮的菩提子，闻言眉头微挑，浑浊的眼珠里闪过一丝精光：“殿下当真要去？” 朱棣没回头，只盯着案上的讣告，指尖在“薨”字上轻轻敲击：“不去，成何体统？” 姚广孝走到案侧，将菩提子往袖中一揣，压低声音：“洪武爷尚在，太子新丧，皇太孙未定，此刻召藩王入京奔丧——这‘召’，是恩是劫？” 这话像把钥匙，捅开了朱棣心中最隐秘的那层窗纸。

    他缓缓转过身，看向这位被他视为“穿越后最大外挂”的道衍