只剩下他一人，以及炕火燃烧时细微的噼啪声。

     他终于卸下了一整日端着的、冷硬如铁的外壳，一丝难以掩饰的疲惫悄然爬上眉宇。

    他走到那扇小窗前，用指尖轻轻捅破窗纸上一个更大的破洞，向外望去。

     视线所及，是卫所高耸的、压抑的灰色后墙，以及墙根下丛生的、无人打理的荒草。

    天色正逐渐暗淡下来，铅灰色的云层低垂，预示着又一场夜雨将至。

     这就是他在这个时代，在这个森严体制内，挣得的第一个真正属于自己的“巢穴”。

    冰冷，简陋，充满敌意，却又是他此刻唯一的、不容侵犯的私密之地。

     他从书箧里取出几件旧衣，一套笔墨，还有那柄郑坤所赐的、用旧布仔细包裹的精钢绣春刀。

    他将刀放在炕头触手可及之处。

    笔墨和旧衣放入桌内唯一一个抽屉。

    动作缓慢，一丝不苟，仿佛在进行某种无声的仪式。

     最后，他拿起那个粗陶碗，走到门口从水缸里舀了半碗冰冷的清水，回到桌边，慢慢啜饮。

    冷水划过喉咙，带来清晰的寒意，让他纷杂的思绪稍稍沉淀。

     白日里的一切，如同走马灯般在脑中回放：张彪恶意的刁难，手下各异的神色，粪霸的污浊，老掌柜的绝望，钱老三的阴祟……权力的倾轧，人性的复杂，世道的艰难，如同巨大的漩涡，将他紧紧包裹。

     他感到一种深切的孤独。

    那是一种源自灵魂深处的、与这个时代格格不入的疏离感。

    无人可诉，无人能懂。

    所有的算计、挣扎、隐忍，都只能由他一人背负。

     窗外，淅淅沥沥的雨点开始敲打窗纸和屋顶，声音由疏渐密，很快连成一片。

    冷风从门窗的缝隙里钻进来，吹得油灯的火苗不安地摇曳，将他的影子投在斑驳的土墙上，拉扯得忽长忽短，形单影只。

     雨声……又是雨声。

     沈炼端着水碗的手，微微一顿。

     某种深埋心底的、冰冷而尖锐的东西，似乎被这熟悉的雨声悄然触动，正试图破开坚冰，浮上心头。

     他放下碗，走到窗边，透过那个破洞，望着外面漆黑湿冷的夜雨。

    雨丝在有限的视野里连绵不断，如同无尽的愁绪。

     恍惚间，眼前的景象似乎扭曲、变幻…… 不再是卫所冰冷的后墙，而是……现代都市霓虹闪烁的雨夜。

    车灯划破雨幕，留下斑斓的光带。

    咖啡馆温暖的橱窗里，人影绰绰。

     小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 一个清晰得令人心悸的身影，蓦然浮现于脑海。

     林雪。

     她撑着那把透明的雨伞，站在街角路灯下，昏黄的光晕柔