都在滴血。

    老头拿起唢呐，对着曲谱吹起来，这次的调子不再悲戚，反而带着股豁出去的烈劲，像姬棠在台上最后一次扬头的笑。

     红草突然燃烧起来，火光里，人影的戏服变成了军装，手里的笛子变成了枪，正对着台下的士兵开火。

    骨笛在火中发出清亮的声，所有的血洼都开始冒泡，浮出些腐烂的军靴，靴底还沾着戏班的木屑。

     “她不是想报仇。

    ”你看着火光中渐渐清晰的人影，她正把笛子塞进个孩子手里，那孩子穿着打补丁的衣服，手里攥着半块窝头——正是当年偷偷给姬棠送水的小杂役，“她是想让这笛子记着，哪怕被碎骨成笛，也照样能吹出比《将军令》更硬的调子。

    ” 火灭时，骨笛变成了截普通的骨头，红草化作灰烬，只在地上留下个“姬”字的焦痕。

    老头把干枯的指甲撒在焦痕上，弯腰鞠躬的动作像在谢幕：“她托我找个懂戏的人，把这笛子埋在戏台底下——现在看来，你们比那些军阀懂她。

    ” 皮影灯的红豆突然滚出来，落在焦痕上，瞬间长出株红草，草叶上的鳞片闪了闪，竟拼出个完整的《鹧鸪飞》曲谱。

    你捡起那截骨头，笛孔里的指甲灰已经变成了细沙，风吹过，沙粒粘在我们的衣角上，像撒了把碎星。

     走出巷子时，老头又吹起了唢呐，这次的《鹧鸪飞》吹得明快，像有姑娘在台上转着圈儿，水红的裙摆扫过枪托，把冰冷的武器都染成了暖色。

    我摸了摸怀里的骨头，它不再发烫，只留下点温润的余温，像有人在笛尾系了块暖玉。

     巷口的阳光正好，把红草的灰烬照得发亮，那些曾经缠着脚踝的鳞片，此刻全变成了透明的，风一吹，就往戏台的方向飘去——那里，新的戏正在上演，台下坐满了人，没人再握着枪，只有跟着调子打拍子的手，和台上姑娘眼里，比当年姬棠更亮的光。

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