镇子东头的旧书铺近来总出怪事。

    铺主是个跛脚的老头，前几日在书架后发现个积灰的木匣，匣里装着方端砚，砚台里的积水三年没干，倒像汪活泉。

    更邪门的是，夜里总有人听见砚台里传出翻书声，像有谁在水下读文章。

     我听说这事时，正帮邻村的农户写家书。

    那老头拄着拐杖找上门，袖口沾着墨渍，颤巍巍地说：“先生，那砚台怕是成精了，昨夜我见水里浮出个影子，戴着方巾，对着月亮摇头晃脑，像在背书。

    ” 书铺在条窄巷里，推开吱呀作响的木门，一股霉味混着墨香扑面而来。

    老头指着柜台后的货架，最上层的木匣半开着，里面的端砚泛着青黑色的光，砚池里的水确实没干，水面平得像面镜子，映着屋顶的蛛网。

     “您看，”老头踮脚取下木匣，砚台刚一离匣，水面突然晃了晃，浮出个模糊的人影，穿着青布长衫，正低头在砚台上写字，“就是他！昨儿还念《岳阳楼记》呢，‘先天下之忧而忧’那句，字正腔圆的。

    ” 我凑近看，砚池里的人影渐渐清晰，长衫上打着补丁，袖口磨得发亮，手里的毛笔悬在半空，迟迟不落。

    突然，他像是察觉到什么，猛地抬头，水面“啵”地破了个洞，人影碎成无数墨点，转眼又聚成原样，只是这次，他手里的毛笔指向砚台边缘——那里刻着行小字：“光绪二十三年，赠予晚生阿砚。

    ” “阿砚是我师父的小名，”老头抹了把脸，“他年轻时在这儿教蒙学，三十年前突然没了踪影，只留下这方砚台，说‘等我回来，还你满池墨’。

    ” 夜里，我留在书铺守着砚台。

    三更天刚过，砚池里果然又有了动静。

    人影慢慢浮出来，这次他没写字，只是对着月光发呆，长衫下摆浸在水里，像在淌墨。

    我轻咳一声，他猛地回头，水面剧烈晃动，人影却没散，反而定定地看着我：“你是谁？” 声音从砚台里钻出来，带着水的湿意：“这砚台……是陈先生的？” “陈先生是我师父，”老头不知何时站在门口，声音发颤，“你是……当年那个总逃学的小少爷？” 人影笑了，露出两颗小虎牙：“是我啊，李伯