脚印。

     是湿漉漉的脚印，36码左右，窄窄的，显然是女人的。

    从门口一直延伸到客厅深处，像是有人刚从水里走出来，光脚踩在灰尘上，每个脚印的边缘都在往下滴水，在灰里晕开一小圈深色的印记，新鲜得像是下一秒就要抬起脚继续走。

     “林晚？”我喊了一声，声音在空屋里撞来撞去，被家具切割成零碎的回音，显得格外空旷，甚至有些可笑。

     我的问话并没有人回应我。

     只有“滴答”声还在继续，从卫生间的方向传来，更清晰了。

     我跟着脚印往前走，手机的光柱扫过客厅墙面，突然被什么东西晃了一下。

    抬头看去，墙上挂着一幅婚纱照——银色相框已经受潮变形，玻璃上蒙着层水雾。

    照片上的女人穿着白色婚纱，笑得眉眼弯弯，正是新闻里的林晚，也是老太太麻袋里那张照片上的脸。

     而她身边的男人…… 我猛地停住脚步，心脏像是被一只冰冷的手攥紧了，连呼吸都忘了。

     男人的脸，被人用利器狠狠划掉了。

    一道歪歪扭扭的划痕贯穿整张脸，边缘还沾着些暗红色的东西，像是干涸的血，早已发黑发硬。

     划痕深得快要把相框划透，玻璃在裂口处蛛网般碎裂，可见划的时候用了多大的力气，那力道里裹着的恨意，隔着照片都能渗出来。

     就在这时，客厅角落传来一阵电话铃声。

     不是我办公室那部的“叮铃”声，也不是家里的电子音，是更古老的“咔哒咔哒”声，像是老式转盘电话的拨号声，金属齿轮摩擦着干涩的轴，一下一下，带着股不容拒绝的执拗。

     铃声响得很急，一秒都不停歇，像是在催命，在这死寂的屋里撞出诡异的回音。

     我用手机照过去，角落的旧红木柜上，果然放着一部黑色转盘电话。

    比我办公室那部更老旧，机身掉了漆，露出里面的黄铜，在光线下泛着冷光。

     而那串湿漉漉的脚印，尽头就在电话旁边。

    脚印在那里变得凌乱，重叠交错，像是有人在这