的麻意猛地窜上脊梁骨！ 那平平整整的香灰表面，毫无征兆地，浮现出一些模糊的轮廓！ 像水中的倒影被搅乱，又像是被一只无形的手指在灰烬上迅速勾勒。

    那轮廓扭曲、晃动，极不稳定，却依稀可辨——是一个人的侧脸！额头、鼻梁、紧抿的嘴唇……那嘴唇的线条显得异常痛苦，像是在无声地呐喊。

     紧接着，那侧脸轮廓如同投入石子的水面波纹，晃动了一下，飞快地淡去，又在另一片香灰上凝聚出另一幅景象：一只干枯的手，五指蜷曲着向前伸，仿佛在绝望地抓挠着无形的虚空，指甲的形状都清晰得令人心悸！ 陈七童的眼睛骤然瞪大，黑亮的瞳孔里清晰地倒映着香灰上那诡异闪现又消失的画面！ 他小小的身体僵在原地，一股比在瘸叔背尸时听到“借过”更深的寒意瞬间攫住了他。

    那不是声音，是直接“看”到的！他张着嘴，喉咙里却像被那冰冷的香灰堵住，发不出任何声音。

     他猛地抬起头，求救似的看向爷爷。

     陈三更就站在他身后一步之遥，昏黄的灯光只照亮他半边脸，另一半隐在浓重的阴影里。

    他看着孙子煞白的小脸和惊恐瞪大的眼睛，布满风霜的脸上没有任何意外，只有一种深深的、近乎沉重的了然。

     他什么也没说，只是伸出粗糙的大手，再次轻轻按在了陈七童微微发抖的头顶。

    那手掌宽厚、温热，带着常年劳作的茧子，像一块沉甸甸的石头，带着一种无声的安抚，也带着一种不容置疑的“噤声”意味。

     “香火通明，前路……未绝。

    ”瞎婆喃喃的低语打破了死寂，她依旧“望”着那盘旋的、渐渐稀薄的青烟，脸上的专注神情缓缓褪去，重新恢复成那种近乎麻木的平静。

    仿佛刚才那香灰上浮现的惊怖景象，不过是青烟袅袅间最寻常不过的风景。

     陈七童在爷爷温热手掌的覆盖下，僵硬的身体微微放松了一点点，但那股钻心的寒意和香灰上那痛苦伸出的手，却像烙印一样刻进了他小小的脑海里。

     他低下头，再也不敢看那香炉一眼，只死死攥着手里那几颗干瘪的野枣，枣皮硌得掌心生疼。

    这间弥漫着奇异香气的小屋，此刻在他心里，比瘸叔背上的草席，比爷爷铺子里那些惨白的纸人，更加幽深难测。

     日子在纸扎铺的竹篾清香、瘸叔身上若有似无的土腥味和瞎婆小屋里的奇异香气中交替滑过。

     陈七童依旧是那个蹲在爷爷脚边刮篾条的孩子，只是那双黑亮的眼睛里，沉淀了些许超出年龄的、难以言说的东西。

    他不再轻易被角落的纸人“冷”到惊叫，听到奇怪的声音会下意识地挪开脚步，路过瞎婆门口时，目光会不由自主地避开那扇紧闭的木门。

     转眼，便是中元。

    七月半，鬼门开。

     这一天的陈家村，天还没彻底黑透，家家户户便已紧闭门窗。

    门缝窗隙间塞着新摘的、气味浓烈的艾草和桃枝。

     村子里安静得诡异，连平日里最闹腾的狗都夹紧了尾巴，缩在窝里发出低低的呜咽。

    只有风在空荡荡的村道上打着旋儿，卷起散落的纸钱灰烬，发出簌簌的轻响，像无数细小的脚步声。

     纸扎铺里点着一盏比平时更亮些的油灯。

    昏黄的光线下，陈三更佝偻着背，在铺子中央的方桌上忙碌着。

     桌上摊满了花花绿绿的彩纸、金箔银箔、细竹篾和各色颜料。

    他正在扎一顶巨大的、极其繁复的莲花灯船。

    惨白的莲花瓣层层叠叠，边缘染着不祥的胭脂红，金色的莲蓬上插着细细的、裹着金箔的竹签。

     陈七童没有像往常一样蹲在旁边学。

    他坐在靠里墙的一个小板凳上，身前的地上也铺开了一小片地方。

     他手里拿着几根削得光滑的细篾条，正专注地扎着一面小小的引魂幡。

    幡杆是他自己削的，很直。

    幡面用的是一块素白的、质地稍厚的绵纸，他用爷爷调好的靛青颜料，在幡面上歪歪扭扭地画着一些连他自己也说不清的、弯弯曲曲的纹路，不像符咒，倒像是某种孩童的涂鸦，透着一股稚拙的认真。

     他画得很慢，小脸紧绷，黑眼睛紧紧盯着幡面。

    画完最后一笔，他放下笔，拿起那面小小的引魂幡，想把它竖起来靠在墙边晾干。

     就在他松手，小幡靠上墙壁的瞬间—— 呼！ 一股极其微弱、却又绝对无法忽视的气流，毫无征兆地拂过！ 小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 不是从门外吹进来的风。

    铺子的门窗早已关得严严实实，门缝里塞着艾草。

    这股气流，像是从地面、从墙壁、甚至从那些堆叠的纸人纸马深处悄然生出的。

     那面小小的、画着稚拙纹路的白纸幡，无声地、缓缓地，飘动了一下！ 幡尾那素白的纸条，如同被无形的手指轻轻拨弄，向上扬起一个微小的弧度，然后才缓缓垂落。

     陈七童的手僵在半空，眼睛死死盯着那面复归平静的小幡。

    不是错觉！刚才那一下，绝对不是风吹的！一股熟悉的、冰冷的麻意再次从尾椎骨窜起，比以往任何一次都更清晰，更直接地撞在他的心上！他猛地抬头看向爷爷。

     陈三更扎莲花灯船的手，不知何时已经停下了。

    他背对着陈七童，面朝着紧闭的铺门方向，微微佝偻的身影在油灯昏黄的光线下投下一道长长的、沉默的影子。

    他没有回头，仿佛早已预料。

     就在这时—— 笃…笃…笃… 极其轻微、极其缓慢的敲击声，从铺子那扇厚重的木门外面传来。

    声音很轻，带着一种犹豫的、小心翼翼的试探意味，间隔很长，一下，又一下，在死寂的铺子里清晰得如同擂鼓。

     紧接着，是更多、更杂的声音，从紧闭的门窗缝隙里丝丝缕缕地渗透进来。

    细碎的、仿佛拖着脚步行走的沙沙声；低低的、分辨不出是哭泣还是叹息的呜咽；甚至还有指甲不经意划过木板的、令人牙酸的“刺啦”轻响……这些声音交织在一起，并不响亮，却像冰冷的潮水，无声无息地漫过门槛，淹没了整个小小的铺子。

     陈七童浑身的血液似乎都冻住了，小小的身体控制不住地颤抖起来，牙齿咯咯作响。

    他能感觉到，外面……有很多“东西”！它们围着铺子！那些声音，那些无孔不入的阴冷气息，像无数只冰冷的手，隔着门板在抓挠！ 他几乎是手脚并用地从板凳上爬下来，跌跌撞撞地扑向爷爷，像溺水的人抓住唯一的浮木，死死抱住了陈三更那条枯瘦的腿，把脸深深埋进爷爷打着补丁的裤管里，冰冷的布料贴着他发烫的脸颊。

     “爷爷……”他发出小兽般恐惧的呜咽，身体抖得像秋风里的落叶。

     陈三更终于动了。

    他没有立刻低头看孙子，而是缓缓地、极其缓慢地转过身。

    他那张布满深刻皱纹的脸在油灯跳动的光影下显得异常苍老，浑浊的眼睛里翻涌着复杂难辨的情绪——有沉重，有疲惫，有某种洞悉世事的了然，甚至……还有一丝极其微弱的、难以察觉的释然？ 他枯瘦的手带着一种不容置疑的坚定，轻轻按在陈七童剧烈颤抖的头顶。

    那掌心依旧温热，带着熟悉的、浆糊和竹篾混合的气息。

     “七童，”陈三更的声音响了起来，嘶哑、干涩，却带着一种奇异的、磐石般的稳定力量，清晰地盖过了门外那些窸窸窣窣的诡异声响。

    他微微弯下腰，浑浊却深邃的目光落在孙子苍白惊恐的小脸上，一字一句，低沉而清晰： “不怕。

    ” 他顿了顿，那只按在孙子头顶的手加重了力道，仿佛要将那两个字刻进陈七童的骨头里。

     “它们……认你的手艺。

    ” 陈三更的目光，越过孙子毛茸茸的发顶，落在那面靠墙竖着的、小小的引魂幡上。

    素白的幡面在昏黄的灯光下，安静地垂着，方才那一下诡异的飘动仿佛从未发生。

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