喊杀声如同退潮般迅速消散，只留下死寂。

     不，并非完全的死寂。

     李易铭的耳中，是自己粗重而急促的喘息，每一次吸气都带着铁锈般的腥甜。

    心脏在胸腔里疯狂地擂动，仿佛要挣脱肋骨的束缚。

    他的双腿如同灌了铅，每一次轻微的挪动都牵扯着酸痛的肌肉，发出不堪重负的呻吟。

    手中的连发手弩从未感觉如此沉重，弩身上沾染的不知是谁的血迹，在逐渐冷却的空气中变得粘稠。

     他靠着那根断裂的石柱，缓缓滑坐到地上。

    盾牌“哐当”一声掉在身边，激起一片尘土。

    他甚至没有力气去捡拾它。

     广场上，曾经是索尔要塞居民们日常生活的地方，此刻却变成了一座小型的屠场。

    十几个绿色的、扭曲的尸体以各种怪异的姿势躺在冰冷的石板上。

    空气中弥漫着浓郁到令人窒息的血腥味、汗臭味、兽人身上特有的臊臭味，以及一种难以名状的内脏破裂后散发出的腐败气息。

    苍蝇已经开始聚集，发出恼人的嗡嗡声。

     高崔克·格尼森站在尸体堆的中央，他那矮壮的身躯如同一座浴血的丰碑。

    符文战斧斜指地面，斧刃上不断滴落着粘稠的绿色血液，在石板上晕开一滩滩深色的印记。

    他赤裸的上身肌肉虬结，汗水混合着血水，在他古铜色的皮肤上勾勒出狰狞的纹路。

    他仰着头，橘红色的顶发如同燃烧的火焰，胸膛剧烈地起伏，口中发出低沉的、如同野兽般的喘息，但那双深邃的眼睛里，却燃烧着一种满足和酣畅淋漓的战意。

    他似乎毫不在意身上的污秽，甚至享受这种血与火的洗礼。

     菲利克斯·耶格尔则显得狼狈许多。

    他拄着自己的长剑，半弯着腰，剧烈地咳嗽着。

    他那身原本还算齐整的衣物已经变得破破烂烂，沾满了尘土和血污，左臂的袖子被划开了一道长长的口子，鲜红的血液正从里面渗出，但他似乎暂时顾不上去处理。

    他的脸色苍白，额头上满是汗珠，金色的头发凌乱地贴在脸颊上，昔日的诗人风采荡然无存，只剩下劫后余生的疲惫。

     李易铭的目光扫过战场，最终落在了距离自己不远处的一具兽人尸体上。

    那是他用弩箭射中大腿，然后被高崔克一斧枭首的那个。

    此刻，它那颗丑陋的脑袋滚落在身体旁边，圆睁的血红色眼睛空洞地望着天空，嘴巴大张着，仿佛在无声地咆哮。

    脖颈处平滑的切口，翻卷的皮肉，以及喷溅得到处都是的深绿色血液，构成了一幅令人作呕的画面。

     胃里一阵翻江倒海。

     他猛地扭过头，干呕了几下，但除了酸水什么也吐不出来。

    食物早已在紧张的战斗中消耗殆尽。

    他的脸色因为强忍着恶心而变得更加苍白，嘴唇微微颤抖。

     这不是他第一次见到死亡。

    在哈尔·冈西，他曾被迫目睹过比这更血腥、更残忍的场面。

    赫莉本在血池中的沐浴，那些被折磨至死的奴隶，那些在竞技场上被虐杀的角斗士……那些画面如同跗骨之蛆，深深烙印在他的记忆深处，成为他永恒的噩梦。

     但那些，他只是一个旁观者，一个被迫的见证者。

    他感到恐惧，感到恶心，感到绝望，但他并未直接参与其中。

     而今天，不同。

     这些兽人的死亡，有他的一份“功劳”。

     他想起了自己射出的每一支弩箭。

    第一支射偏的，第二支射中大腿的，还有后来射中另一个兽人手臂的，以及最后几支射中胸腹的……每一箭都带着他的意志，带着他的恐惧，也带着他求生的本能。

    他没有瞄准要害，他下意识地避开了那些能够一击毙命的部位。

    他只是想让它们失去行动能力，想让它们停下来，想让自己活下去。

     然而，战争就是战争。

    一旦开始，就容不得半分仁慈和犹豫。

    他射出的弩箭，即使没有直接杀死那些兽人，也为高崔克和菲利克斯创造了机会，间接地导致了它们的死亡。

     他看着自己沾满灰尘和血污的双手。

    这双手，曾经在“先驱侍酒”调配出令人愉悦的酒液，曾经在海褀城的商行里清点过货物，也曾经在震旦老商人的指导下书写过震旦的文字。

    而现在，它们也沾染了杀戮的血腥。

     一种陌生的