热那亚的冬夜，裹着咸腥海风钻进科斯塔家宅的每道缝隙。

    壁炉里几块湿木柴噼啪作响，却散不出多少暖意。

    亚历山德罗·科斯塔裹紧粗呢外套，指尖冻得发麻。

    父亲乔瓦尼的棺木下午才下葬，新翻的泥土气似乎还粘在空气里。

    客厅桌上那本摊开的硬皮账簿，像块墓碑压在所有人心上。

     “三百二十里拉，”母亲玛丽亚的声音像被砂纸磨过，她枯瘦的手指划过账本最后一行墨迹，“染坊的尾款……月底前必须付清。

    ”烛火在她深陷的眼窝里跳动，投下一片浓重的阴影。

    角落里，十岁的弟弟保罗和八岁的妹妹索菲亚挤在一张椅子上，索菲亚怀里紧紧搂着个褪色的布娃娃，那是她仅有的温暖来源。

     亚历山德罗沉默地拿起账簿，纸页粗粝，墨迹晕开，如同这个摇摇欲坠的家。

    父亲留下的纺织作坊，账面资产是二十台老掉牙的手摇织布机、半仓库受潮的廉价亚麻布，以及仓库角落里堆积如山的、无人问津的埃及长绒棉——那是父亲生前最后一笔失败的豪赌。

    而负债栏触目惊心：染坊欠款、羊毛商人的定金、拖欠三个月的工人薪水……父亲骤然病逝，抽走了这个家最后一点生气，也抽走了周转的活钱。

    债主们像闻到血腥味的鲨鱼，葬礼上那些躲闪的眼神和虚伪的哀悼，此刻都有了答案。

     “作坊……还能开工吗？”亚历山德罗问，声音是自己都陌生的干涩。

    他灵魂深处属于二十一世纪机械工程师的冷静正疯狂分析着眼前的死局：设备老化，原料滞销，市场饱和，现金流断裂——标准的死亡螺旋。

     玛丽亚猛地抬头，深褐色的眼睛里燃起一丝被冒犯的怒火，随即又被更深的疲惫淹没。

    “开工？卖给谁？卖给那些等着拆机器抵债的秃鹫吗？”她抓起桌上一张揉皱的《热那亚商报》，用力摔在账簿上，发出沉闷的响声，保罗吓得一哆嗦。

    报纸头版赫然是本地纺织行会的最新通告：“受英国克里米亚战事影响，远东棉纱输入