圣洛伦佐大教堂的圣诞钟声余韵早已散尽，壁炉里的橄榄木柴只余暗红余烬，挣扎着吞吐最后一点热量。

    亚历山德罗·科斯塔独自站在巨大的意大利地图前，指尖无意识划过热那亚港口繁密的航线标记。

    一股冰冷而沉重的疲惫感，如同涨潮的海水，无声地淹没了他的四肢百骸。

     与英国领事威尔逊的刀锋谈判、弹棉机濒临散架时的绝望轰鸣、《复兴报》初创时的彻夜鏖战……搏命的碎片在脑中疯狂闪回、碰撞。

    为了活下去，为了科斯塔这个姓氏不坠入破产的深渊，他像一台上紧了发条的精密仪器，每一个齿轮都咬合着算计与冷酷，不知疲倦地精确运转。

     可当染坊的尾款付清，抵押的首饰赎回，家族的船暂时驶离了破产的浅滩……一种巨大的虚无感却攫住了他。

     活下来之后呢？只是为了守住这间祖宅，守着几台轰鸣的机器和一份日渐壮大的报纸？ 书房厚重的橡木门被无声推开，安东尼奥的身影如同融入阴影的古老座钟。

    他手中的托盘里，一杯黑咖啡蒸腾着浓郁而苦涩的香气。

    “少爷，夜深了。

    ”老管家的声音低沉，将咖啡轻轻放在书桌边缘。

     亚历山德罗没有回头，目光穿透地图上热那亚港的标记，死死焦灼在那片象征未知与浩瀚的深蓝海域。

    “安东尼奥，”他的声音带着一种连自己都未曾察觉的干涩，“你说……人这一辈子，拼死拼活，究竟图个什么？” 安东尼奥浑浊却锐利的眼睛在少爷僵硬的背影上停留片刻，缓缓道：“为了不饿死，为了家人头顶有片瓦遮风挡雨，为了……能活得像个人样。

    ”他顿了顿，声音更低，带着一种阅尽沧桑的平静，“少爷，您做得够好了。

    老爷在天之灵看着，定会欣慰。

    ” “像个人样……够好……”亚历山德罗低声重复，指尖猛地攥紧，指甲深深陷进掌心，带来一阵尖锐的刺痛。

    仅仅是“够好”？仅仅是“有片瓦遮头”？他脑中不受控制地闪过前世那些早已模糊却无比鲜活的烙印：钢铁森林般的不夜城，撕裂云层轰鸣而过的钢铁巨鸟，掌心方寸之间瞬间连通整个世界的流光溢彩……那是一个何等壮阔、何等充满无限可能的世界！一个他耗尽此生也再无法触及的世界！ 凭什么？！ 一股混杂着强烈不甘与灼人愤怒的洪流，猛地冲垮了理智的堤坝。

    凭什么他只能在这个充斥着劣质煤烟、刺鼻马粪味和令人作呕的贵族傲慢的十九世纪泥潭里挣扎？凭什么他空有超越百年的见识，却要殚精竭虑只为几台缝纫机的专利和一份报纸的销量？ 既然命运将他狠狠抛掷于此，既然科斯塔的船已挣脱了沉没的漩