橄榄木柴在壁炉里挣扎着最后一点暗红，将亚历山德罗·科斯塔的身影长长地投在书房那张巨大的意大利地图上，影子随着余烬的明灭而摇曳不定。

    他的目光死死盯在地图边缘那片象征浩瀚与未知的深蓝海域。

     前世的记忆如同挣脱闸门的洪流，猝然冲垮了堤坝。

    不是冰冷的摩天大楼，不是钢铁巨鸟的轰鸣，而是街角早餐摊蒸腾的白色水汽，巨大笼屉盖子掀开的瞬间，麦香混合着肉馅鲜甜的热浪汹涌扑面；灵巧手指翻飞擀出的、薄如蝉翼的饺子皮；冬日里滚烫红油火锅咕嘟冒泡的辛辣；夜市炭火上滋滋作响、撒满孜然辣椒面的羊肉串……那是烙印在灵魂深处，属于“大吃货帝国”最温暖朴素的印记，此刻隔着时空，带着令人窒息的诱惑力，狠狠撞进他的脑海。

     凭什么？凭什么他只能忍受黑面包的粗粝，炖菜糊糊的单调，还有那挥之不去的、带着腥膻味的所谓“美食”？一股混杂着强烈不甘与灼人乡愁的火焰，猛地在他沉寂的眼底点燃，烧得他喉咙发干。

     “安娜，”亚历山德罗忽然转身，声音带着一种不容置疑的沙哑，目光越过玛利亚，看向侍立在门边的年轻女仆，“去厨房。

    把能找到的……小麦粉、鸡蛋、还有昨天剩下那块猪肉，拿过来。

    再找些……洋葱？胡萝卜？嗯……卷心菜也行。

    哦，还有发酵用的酵母，如果有的话。

    ” 玛利亚和安娜都愣住了。

    安娜有些手足无措：“少爷……您…您饿了吗？我马上去准备晚餐……” “不，”亚历山德罗打断她，眼中那簇火焰跳动着，“不是晚餐。

    是……做点新东西。

    ”他顿了顿，似乎想解释什么，最终只是挥了挥手，“照做。

    ” 很快，厨房那张厚重的大理石台面上，堆满了安娜能搜集到的食材：几袋不同粗细的小麦粉、一篮新鲜鸡蛋、一块肥瘦相间的猪肉、几颗洋葱和胡萝卜、半颗卷心菜，还有一小包珍贵的面包酵母。

    亚历山德罗挽起衬衫袖子，露出线条流畅的小臂，动作带着一种近乎虔诚的笨拙和一种工程师面对新材料的专注。

     他抓起一把细面粉，又看看那包酵母，眉头紧锁。

    记忆中蓬松喧软的面团，此刻如同一个复杂的机械难题。

    “安娜，取温水……嗯，大概手指伸进去不烫的程度。

    对，就这么多。

    酵母放进去……搅拌，等它冒泡。

    ”他像个生疏的学徒，指挥着同样茫然的助手。

     当酵母水在陶碗里泛起细密的泡沫时，亚历山德罗眼中闪过一丝光亮。

    他将面粉倒入一个巨大的木盆，中间挖个坑，小心翼翼地倒入酵母水和打散的蛋液。

    手指插入冰凉粘稠的面糊里，生疏地揉捏、揣打。

    面粉飞扬，粘得他脸上、头发上都是白点，他却浑然不觉，只凭着脑海中模糊的影像和指尖对“筋道”的执念，反复揉压。

    汗水从他额角滑落，滴落在逐渐成型的面团上。

     “少爷…这…这像做面包，又不太像……”安娜小声嘀咕。