太紧，呼吸太急，像赶集怕迟到似的。

    ” 苏牧阳抹了把脸上的血沫，默默走到剑旁，重新拾起。

     这一次，他不再急于出招，而是双脚扎稳，膝盖微屈，腰腹收紧，缓缓将重心后移。

     起剑——慢。

     抬至头顶——更慢。

     然后，以脊椎为轴，带动肩、肘、腕，如同推一扇千年未开的石门，一点一点，将剑锋向前送出去。

     “呼……哈……” 他按九阴真经的节奏呼吸，每一寸动作都刻意放慢，感受骨骼与肌肉的联动，仿佛体内有条看不见的链条，正在一节节咬合。

     第一式·力劈华山。

     剑落。

     没有惊天动地的声响，也没有雪浪翻腾，但这一击，稳稳落地，剑身垂直插入雪中，仅晃了两下便静止。

     杨过站在原地，嘴角微不可察地扬了扬。

     “再来。

    ” 日头西斜，石坪上的脚印层层叠叠，像一张被反复涂改的草稿。

     苏牧阳已记不清挥了多少次剑。

    十次？二十次？每一次都在调整发力方式，修正落点角度。

     前两次总因收势不及跪地，第三次手腕扭伤，疼得他咬牙切齿。

    可他知道，这不是靠忍痛就能过去的坎。

     直到杨过指着远处冰层说：“你看那冰，不是被风撕开的，是风钻进裂缝，一点点撑破的。

    你的剑太急，像砸石头，不像劈山。

    ” 他愣住。

     回头看向自己留下的剑痕——全是断口，没有延伸，没有贯通。

     原来他一直想着“完成动作”，却忘了“蓄势待发”。

     当晚霞染红雪山时，他终于连贯完成了三次“力劈华山”。

    最后一击，剑锋入地三寸，雪浪如虹炸开，在夕阳下划出一道银白长弧。

     杨过转身走了，没说一句夸奖的话。

     夜幕降临，风雪复起。

     苏牧阳独自留在石坪，玄铁重剑横置膝前。

     他想起白天师父的话：“重剑