天亮时我爬回烂尾楼，老头子正坐在八仙桌旁啃馒头，布褂上多了道新口子，袖口沾着黑灰。

     “看见啥了？”他嚼着馒头问。

     我把那片衣角递过去，老头子捏着衣角闻了闻，眉头皱成个疙瘩：“是‘文渊阁’的人。

    ” “文渊阁？” “一群靠书墨养邪物的家伙，”老头子把衣角扔进火盆，火苗“腾”地窜起来，烧出股焦臭味，“四十年前我烧了他们半座藏书楼，没想到还没死绝。

    ” 他从怀里掏出个小本子，翻开其中一页，上面画着个奇怪的符号，像三本书叠在一起，书脊上插着根针。

    “这是他们的标记，你去问问学校门口修钢笔的老头，他年轻时在文渊阁扫过地。

    ” 我正想问为什么不去找警察，老头子突然往我嘴里塞了块馒头：“警察？他们连勾魂丝都看不见，去了只会把自己的魂勾走。

    ”他指了指桌上的老书，“这书上记着，文渊阁的人每次动手，都会在现场留下‘书引’——就是被勾魂丝缠过的书。

    找到那本书，就能顺着找到养丝的人。

    ” 这时，我的书包突然动了动，昨天班长借我的《古诗三百首》从书包里掉出来，书页哗啦啦乱翻，最后停在《登高》那页，“艰难苦恨繁霜鬓”那句的“霜”字上，竟渗出了滴黑血。

     老头子的眼神瞬间冷了：“看来它找到你了。

    ”他抓起那本书，往书页上撒了把艾草灰，黑血立刻像沸腾似的冒泡，“书引已经缠上你了。

    ” 我摸着脖子上的铜钱，突然想起班长昨天在图书角整理的新书里，好像就有本封面带金边的《论语》，当时他还笑着说：“这书真沉，像灌了铅似的。

    ” 夜风正顺着十八层的破窗往里灌，八仙桌上的油灯被吹得忽明忽暗。

    老头子把那本渗血的《古诗三百首》摊在桌上，书页间的黑血已经凝固成暗褐色，像干涸的河床。

     “勾魂丝缠过的物件，会留下‘丝引’，”他从布褂口袋里摸出个小瓷碗，倒了半碗浑浊的液体，看着像雨水，“这是今早从学校后墙根接的露水，