初秋的夜雨，带着一股沁人的凉意，淅淅沥沥地打在棚顶，汇成细流，从边缘坠落，在泥地上溅起小小的水花。

     秦墨缩在药材市场角落一个简陋的塑料棚下，面前的地上铺着一块洗得发白的帆布，上面整齐摆放着几十包牛皮纸裹好的药膏，旁边立着一块手写的纸板牌——“祖传青木膏，舒筋活血，祛瘀消肿”。

     棚子很小，勉强遮住他和他的“货摊”，冰冷的雨丝却不时被风吹着，斜打在脸上。

    他穿着一件略显单薄的旧外套，肩膀处已经被雨水浸湿了一片深色。

     空气里弥漫着雨水和药材混合的复杂气味，清苦中带着一丝土腥。

     隔壁家大药房的伙计王磊嗑着瓜子，靠在灯火通明的门店屋檐下，斜睨着这边，声音不大不小，刚好能穿过雨幕飘过来：“啧，秦墨，还没收摊呢？这鬼天气能有什么生意。

    我说你那什么破膏药，味儿倒是挺冲，别是把烂树根糊弄人吧？还不如来我们店里当个搬运工，好歹一天能挣个百八十块，给你那病秧子老娘买点像样的止痛药，不比在这儿喝西北风强？” 秦墨眼皮都没抬，只是伸手将帆布上的药膏往中间拢了拢，避免被雨水溅到。

    他的手指修长，指节分明，沾着些研磨药材留下的淡淡青褐色，此刻冻得有些发红。

     母亲的药不能断。

    今天若是再卖不出一贴膏药，明天抓药的钱就又不够了。

    他需要钱，需要很多钱，但王磊那种施舍般的“机会”，他不要。

     屈辱？这一年多来，早已习惯了。

    从被医学院冠以莫须有的罪名开除那天起，他从天之骄子跌落尘泥，什么样的冷眼和嘲讽没经历过。

    他只是沉默地攥紧了放在膝头的一本线装古书——《百草笔记》。

    这是家里唯一传下来的东西，破旧得几乎散架，里面记载的方子古怪离奇，在现代医学看来如同天方夜谭，比如这“青木膏”的配方。

    但他别无他法，只能依着古法尝试制作，竟也真的略有微效，勉强维持着生计和母亲的药费。

     雨似乎更大了些，市场里的行人早已散尽，只剩下零星几个摊主也在忙着收摊。

    王磊觉得无趣，啐了一口瓜子壳，缩回了温暖的店里。

     秦墨轻轻叹了口气，准备收拾东西。

    今天，又失败了。

     就在他拿起那本《百草笔记》，准备塞进怀里避雨时，一辆黑色的轿车无声地滑到市场入口的路边停下。

    车门打开，一位穿着考究灰色中山装的老者撑开一把黑伞，快步走到后座，搀扶着一位同样衣着不凡、精神矍铄的老者下车。

     两人似乎想