清晨，甲板像一具刚熄火的铁炉，还残留着昨夜的硝烟味。

     敌船已在破晓前被击退，死的死、逃的逃，几具还没处理的尸体掛在舷边，身上黏着未乾的血与风乾的盐雾。

     没人去收。

    这里不收尸，死人只佔空间。

     克洛克达尔站在最上层的阴影里，俯瞰整艘船的走向。

     昨晚他没暴露果实能力，靠着地形、烟雾与脑子撑过一劫，还顺手杀了两个敌人——这让他在低阶船员里换来几分眼色，却远不够站稳脚跟。

     血味还黏在船缝里，像还没乾的油漆。

     船上的人早已散去，忙着分战利品、抹伤口、或者算计谁的功劳该被抹掉。

     没人提起希尔达。

     她被丢在船舱边缘的储物间里，一处连杂物都堆不满的破旧角落，地上只铺了一层脏掉的旧帆布，连个乾净的布条都没有。

     船上没人说要照顾她，但也没人敢碰她——不是出于敬重，而是怕惹麻烦。

     在这艘船上，伤者的下场从来只有两种：要么自己撑起来继续动，要么烂成一具没人理的尸体。

     克洛克达尔来到楼梯转角，目光落在那个仍在喘息的身影上。

     她还没醒。

    整夜高烧，嘴唇乾裂，脸色苍白得像被抽乾了血。

     那刀上的毒不是快发作的那种，是慢性扩散，进得深、咬得稳，像蛇咬人骨头。

     她救了他，但他没开口，也没动，只是站在阴影里，点了一根雪茄，烟雾繚绕，像在观察一件失灵的工具是否还有回收的价值。

     他不信恩情。

    在这片海上，恩情是傻子才会拿来交易的东西。

     夜色