风吹开个角，露出里面的东西：是个小布偶，浅黄的布，已经脏得发黑，眼睛是用墨点的，却被抠掉了，只留下两个黑洞。

     走出金山寺的门，雾还是灰的。

    山门外站着两匹马，马背上坐着两个官差，穿着皂衣，脸绷得紧，手里的刀鞘上沾着点暗红，像血。

     “陈玄奘法师？”官差开口，声音冷，“陛下有旨，让你即刻启程，不得延误。

    ” 唐僧没说话。

    他把行囊抱得更紧，木盒的温透过布料传过来，贴在胸口，像块烙铁。

    官差递过来缰绳，他接过时，触到官差的手，是冰的，指节上有新伤，没结痂。

     上马时，他回头看了眼金山寺。

    寺门紧闭，佛堂的窗户关着，只有后院的方向，飘起缕轻烟，不是香灰的烟，是焦的，混着那股土腥气，飘进雾里，没了影。

     马走得慢。

    灰雾裹着路，看不清前方，只能听见马蹄踩在泥路上的声音，闷得发沉。

    官差走在前面，没说话，只有刀鞘偶尔撞在马身上，发出哐当声。

     唐僧的手放在行囊上。

    木盒的温还在，像有东西在里面动，很轻，却越来越明显。

    他想起菜窖里的黑洞口，想起木盆里的小布偶，想起粥里的浅黄细毛。

     他突然明白，这行囊里装的不是护身符。

     是“供品”的余温。

    是菜窖里没埋干净的痕迹。

    是金山寺递给取经路的第一份“投名状”。

     雾更浓了。

    前方的路看不见头，只有灰，无边无际，像要把人和马都吞进去。

    唐僧抱着行囊，胸口的温越来越烫，他知道，这趟路，从启程的第一步起，就走在腐臭的泥里。

     没有普度众生。

    只有被安排的命运，和藏在行囊里的、没说出口的罪恶。

     马蹄声还在响。

    敲在灰雾里，敲在人心上，像在数着，离下一个“牺牲”还有多远。

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