楚玄把粗盐包塞进老头手里后，没再说话，只抬脚往前走。

    巷子窄，两人并排走不开，老头便落后半步，机械臂的关节发出轻微的“咔”声，像是在适应新的节奏。

    楚玄没回头，但能感觉到那声音渐渐稳了，不再像刚出市场时那样断断续续。

     他们穿过三道塌了檐的旧屋，拐进一条几乎被藤蔓封死的夹道。

    尽头是一扇歪斜的铁门，锈得只剩半边，门轴上挂着块木牌，字迹被雨水泡得发糊，依稀能辨出“西坊”二字。

     “到了。

    ”楚玄推门，铁门呻吟着裂开一道缝。

     屋内比想象中空。

    墙角堆着几块碎铁，地上铺着厚厚一层灰，踩上去像踩在陈年骨灰上。

    正中间摆着一座炉子，炉膛黑得发亮，风箱斜趴着，皮面裂了口，像条干死的蛇。

    铁砧立在炉边，表面坑洼，裂纹从中心蔓延出去，像蛛网罩住了整个台面。

     老头站在门口没动，独眼扫了一圈，忽然笑了声：“这地方……比我师父的坟还破。

    ” “坟至少有人祭。

    ”楚玄抖了抖灰袍，“这儿连鬼都不来。

    ” 老头没接话，径直走到炉子前，机械臂探进炉膛，摸了摸内壁，又抽出手指捻了捻灰烬。

    他忽然从腰间解下酒壶，拔开塞子，往炉底倒了一小股酒液。

    酒味冲，混着灰扬起来，呛得人想咳。

     “你喝完了再烧。

    ”楚玄提醒。

     老头不理他，从怀里摸出一撮引火绒，塞进炉底，打火石一擦，火星落下。

    火苗窜起的瞬间，炉膛深处发出一声低鸣，像是沉睡的兽被惊醒。

     “火没死。

    ”老头低声道，“就是饿久了。

    ” 楚玄没笑，但眼皮跳了跳。

    这句话，和他在天书里见过的那半行字，又对上了。

     老头退后一步，拍了拍手：“炉子能用，风箱修修也能喘气。

    铁砧……”他踢了踢那块裂了缝的铁台，“还能撑三锤。

    ” “三锤够了。

    ”楚玄从怀里掏出一叠铜板，哗啦倒在灰堆上，“这些是买材料的钱。

    变卖粮食换的，不算多，但够打一把小刀。

    ” 老头蹲下身，数了数，抬头：“你打算打什么？” “能划开麻绳的就行。

    ”楚玄蹲到他旁边，“不求锋利，只要里面能存点魔力。

    ” 老头盯着他看了两秒，忽然伸手，一把扯开自己左臂的机械外壳。

    齿轮裸露，轴心发黑，油泥结成块。

    他从酒壶里又倒出些酒，往齿轮缝里滴，一边滴一边哼起一段调子。