接连三日，卧龙峰弟子非死即残，尤其是几位与钟清羽关系亲近、性格淳厚的师弟接连被废，让整个卧龙峰区域笼罩在一片悲愤和绝望的阴云之中。

    其他几峰的弟子，投来的目光或是怜悯，或是幸灾乐祸，或是赤裸裸的轻蔑。

     金虹峰、厚土峰方向，甚至传来隐隐的哄笑和肆无忌惮的议论。

     “看来卧龙峰的气数，也就到此为止了。

    ”“一个钟清羽，又能改变什么？护得住自己，护不住全峰上下。

    ”“明日最后一日，看他如何自处！” 钟清羽依旧守着他的擂台，将所有挑战者拒之门外。

    他胜得依旧干脆，甚至比前几日更加沉默，出手也更加简洁、近乎冷漠。

     没有人看到，在他那平静无波的面容下，胸腔内奔涌的怒火几乎要焚尽理智。

    也没有人察觉到，他每一次出手化解攻击时，那精准点向对手灵力节点的指尖，所蕴含的灵力频率，比以往更加尖锐、更加接近某种崩溃的临界点。

    他仿佛在借此，宣泄着那无法言说的愤怒，同时……也在进行着某种危险的测算。

     他记录下每一个重伤、废掉他同门之人出手的灵力特征、频率波动、功法习惯……如同最精密的仪器，将所有数据烙印在脑海。

     夜幕降临，卧龙峰驻地一片愁云惨雾。

    药香混合着血腥气，压抑的抽泣声在风中飘散。

     钟清羽没有去看望受伤的同门，他独自一人立于峰顶，望着山下其他几峰依旧喧嚣的灯火，眼神冰冷如万载寒冰。

     规则？限制？ 他缓缓抬起手，指尖一缕灵力跳跃，在其周围，空气发出细微的、几不可闻的嗡鸣，那是一种极度不稳定、仿佛随时会引发连锁崩溃的危险频率。

     “明日……” 他低声自语，声音融入夜风，带着一丝决绝的寒意。

     “……便让这擂台，奏响你们的……葬弦。

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