人的手抖了一下，烟斗磕在灶沿，火星四溅。

     他没碰图纸，只是盯着看了很久，才开口：“你爹……还记得这些？” “他记得。

    ”陈默声音低下去，“他记得每一块石头的位置，记得谁在哪天抬过梁。

    他说，那桥不是水泥糊的，是人一锤一凿塌起来的。

    ” 林晓棠这时才走近，蹲下身，声音轻得像怕惊了梦：“张叔，我们不想重建什么大项目。

    就想让外人知道，咱们村有人，有故事。

    你要是愿意，不用出钱，不甪出力，就当第一个客人，来坐坐，说说话。

    我们记下来，挂在将来的小展馆里。

    ” 老人没答。

     他慢慢伸出手，摸过那张草图，指腹一遍遍抚过“榫卯结构”四个字，像是在认亲。

     良久，他抬头，看着陈默：“你真不图钱？” “图。

    ”陈默没回避，“图咱们村能活过来。

    但我爹教我的，做人得先对得起脚下的地。

    ” 老人忽然笑了，嘴角扯出一道深纹。

    他把烟斗往灶台上一磕，站起身，从墙角翻出个本匣，打开，里面是一叠老照片。

     他抽出一张，递给陈默：“这是当年修桥的合影。

    你爹在最边上，我在这儿。

    ” 照片泛黄，一群人站在未完工的桥上，笑容灿烂。

    陈默的手指轻轻划过父亲年轻的脸。

     “我信你一次。

    ”老人终于说，声音沙哑却清晰，“但要是骗人，我这把老骨头也敢站出来。

    ” 林晓棠眼眶一热，低头咬住下唇。

     陈默把照片小心夹回笔记本，连同那张奖状，一起收好。

     走出院子时，夜已深。

    虫鸣四起，狗吠声从远处传来。

    林晓棠一瘸一拐地走着，陈默停下，蹲下身。

     “上来。

    ” “不用，我能走。

    ” “上来。

    ”他背对着她，语气不容反驳。

     她迟疑两秒，伏上他肩头。

    他起身，脚步稳稳踩在坡道上。

     月光洒在山路上，两人的影子拉得很长。

    谁都没说话。

     快到村口时，林晓棠忽然在他耳边轻声说：“今天没白来，至少有人开始‘看见’我们了。

    ” 陈默没应，只是脚步顿了顿。

     他伸手摸了摸胸前的口袋，确认笔记本还在。

    那粒种子夹在纸页间，经过一夜温湿，外壳已微微胀裂，一道细小白芽从缝隙中探出半毫米，像一缕不肯熄灭的光。

     他低头看了眼，继续往前走。

     脚下的路，碎石硌着鞋底，发出轻微的响。

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