应了一声，转身钻进后厨。

     后厨很干净，但那种干净，是缺乏生气的干净。

    灶台冰冷，各种调料罐摆放得整整齐齐，却少了那份烟火人家里应有的、浸润到每一处缝隙的油润和焦香。

    他深吸一口气，努力回忆着父亲做饭时的步骤。

     热锅、放油、下肉丝……动作显得有些生疏。

    他记得父亲颠勺时，锅里的菜肴会划出一道完美的弧线，火舌窜起，包裹住食材，瞬间锁住汁水。

    而他，只能算是把菜炒熟。

     当他将那份色泽勉强及格、香气寡淡的青椒肉丝盖饭打包好递给刘大爷时，老人接过，付了钱，脸上闪过一丝不易察觉的失望。

     “小晓啊，”刘大爷在门口顿了顿，还是开了口，“这味道……跟你爸做的，还是差了点意思。

    火候，欠了点。

    ” 铜铃再次响起，刘大爷的身影消失在门外。

    那句“差了点意思”却像一根针，轻轻地扎在了林晓的心上。

    他并不感到意外，甚至有些麻木。

    这已经不是他第一次听到类似的评价了。

     他知道，刘大爷是看在几十年老邻居的份上，才来照顾生意的。

    其他的老主顾，在父亲病倒后，来过一两次，便也不再登门了。

     一家餐厅的灵魂是厨师。

    父亲倒了，知味馆的魂，也就散了。

     晚上八点，林晓提前关掉了门口的灯箱。

    今天晚上的营业额是：七十八块五毛。

    除去成本，可能连水电费都不够。

     他锁好店门，却没有立刻离开。

    空旷的餐厅里，只剩下他一个人。

    白炽灯冰冷的光线笼罩着一切，将桌椅的影子拉得长长的。

     他鬼使神差地又走进了后厨。

     看着眼前冰冷的灶台、锃亮却无用的厨具，一种难以言喻的烦躁和绝望涌上心头。

    他的人生，难道就要被困在这个注定要倒闭的小餐馆里了吗？他的梦想，他的才华，难道都要被这日复一日的油烟吞噬吗？ 他不甘心！ “凭什么！”他猛地一拳砸在坚硬的不锈钢案板上，疼痛感让他稍微清醒，但更多的是一种无力的愤怒。

     “爸，你守了它一辈子，得到了什么？一身病痛，和一个马上就要关门的烂摊子！”他对着空气低吼，仿佛父亲就站在面前。

     本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ “做饭？做饭有什么前途！现在谁不会点个外卖？谁还在乎你火候差一点还是调味准一点？” 他的声音在空荡的厨房里回荡，带着哭腔。

    这些话，他不敢在病床前的父亲面前说，只能在此刻，对着这个即将埋葬他青春的地方嘶吼。

     “不就是炒个菜吗！有什么难的！如果……如果连这破餐馆我都救不活，我林晓还有什么用！” 这一刻，他将所有的迷茫、愤怒、对命运不公