都刻着个“镇”字，跟《镇龙诀》里的笔迹一模一样。

     “您是？” “以前在镇仙台敲钟的。

    ”先生往我碗里添了点热水，“你娘的徒弟，按辈分，你该叫我声师兄。

    ” 茶碗里的水突然晃了晃，映出个模糊的影子：穿白衣的女子站在钟前，身边跟着个蓝布衫的少年，两人正合力抬着断剑。

    是我娘，还有年轻时的他。

     “当年你娘跳进黑洞前，把《镇龙诀》的下半卷给了我。

    ”先生放下紫砂壶，从怀里掏出个油布包，“陈九怕你年纪小，镇不住里面的东西，一直没让我给你。

    ” 油布包里是本线装书，纸页泛黄，封皮上没有字，翻开第一页，是我娘的笔迹：“龙鳞非器，人心是秤。

    ” “下半卷讲的不是斩妖，是养龙。

    ”先生的手指点在书页上，“龙脉不是死物，是活的，得用人心的暖去养。

    你娘当年就是懂了这个，才敢用自己的血去补龙脉。

    ” 我想起陈九化成光点钻进钟里的样子，想起王婶灶膛里的火，突然明白了——所谓养龙，不过是守好眼前的烟火，让日子过得扎实，龙脉自然就安稳了。

     老槐树下的争吵声渐渐歇了。

    占了灰仙洞的刺猬们正跟黄皮子分蜂蜜，被烫过的山仙蹲在边上喝茶，连那只瘸腿的狼崽，都凑过去舔刺猬手里的蜜罐。

     “你看，”先生笑着指了指，“不用令旗，不用龙鳞，它们自己也能处得好。

    ” 风穿过黑风口，带着远处的花香。

    我把《镇龙诀》下半卷揣进怀里，跟上册凑成了完整的一本。

    骨刀上的金痕在阳光下闪了闪，像是在点头。

     “师兄，”我站起身，“家里的萝卜该浇水了。

    ” 先生挥了挥手，紫砂壶在石桌上轻轻转了圈：“去吧，我在这儿再坐会儿。

    等你种的萝卜熟了，来讨两根下酒。

    ” 往回走的路上，风里全是热闹的气。

    卖山货的老张头喊我捎个野核桃给王婶，说能治头晕；穿灰袍的老太太塞给我袋山楂干，说泡水喝败火。

    龙鳞在手心温凉，再没发烫。

     快到院子时，听见石榴树在响。

    抬头一看，红绳黄鼠狼正蹲在枝桠上，往树下扔熟透的石榴，王婶举着篮子在接，笑得眼睛眯成了缝。

     阳光落在她们身上，暖得像刚出锅的馒头。

    我摸了摸怀里的《镇龙诀》，纸页硌着胸口，却踏实得很。

     原来最好的镇龙术，从不在书里，在这一粥一饭，一言一行里。

     山风知道，龙脉知道，我也知道了。

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