林风的右手还搭在剑柄上，指尖微微发麻。

    那本书悬在半空，纸页停在空白处，墨迹刚写出“你已看见”四个字，就再没动静。

    他没伸手去碰，也没往后退，只是盯着那行字，像是在等它自己烧起来。

     可它没烧。

     风从破庙缺口灌进来，吹得书页轻轻抖了一下。

    林风眨了眨眼，书落回地面，啪的一声，像块破布摔在地上。

     他低头看了眼，封皮还是湿的，像是刚从水里捞出来。

    他没再去捡，转身走回墙角，一屁股坐下，背靠着断墙，闭眼。

     脑袋还在疼，像是有人拿凿子在他太阳穴上敲。

    融合记忆那股劲儿过去了，可残留的东西还在往骨头缝里钻——谢晓峰没拔剑，燕十三就跪了；铁真真攥着短刀哭；慕容秋荻坐在暗处冷笑。

    这些画面不是他的，可它们在他脑子里扎了根，拔不掉。

     他抬手抹了把脸，掌心蹭到鼻下干掉的血痂。

    这具身子不听话，脑子也不听话，唯一还能信的，是腰间的剑。

     他睁开眼，盯着庙门口那堆碎砖。

    刚才那五个黑衣人倒在这儿，一个喉咙断了，一个膝盖碎了，一个手腕折了，两个昏死过去。

    现在他们全死了。

    他没留活口，不是心狠，是这年头，活口比死人更麻烦。

     他站起身，走到尸体旁，蹲下，一个个翻脸。

    蒙面布扯开，都是生面孔，眼眶发青，嘴唇发紫，像是练过什么压气息的功夫。

    他伸手探进其中一个衣领，摸到耳后，指尖触到一块硬皮。

     刺青。

     黑色，旋涡状，像条盘着的蛇，又像条河。

    他认得这个图案。

    上一回在山道上，那山贼首领临死前喊的“冥河剑”，刀脊上刻的“冥”字，和这刺青是一路的。

     他松开手，站起身，走到那把断刀前，弯腰捡起来。

    刀身不长，刃口泛青，像是淬过毒。

    他用拇指蹭了蹭刀脊，那个“冥”字刻得深，边缘磨过，像是常用。

     “天尊的狗，跑这么远来咬人？”他低声说，“就为看我用不用得出第七式？” 话音刚落，他忽然转身，剑未出鞘，左手一扬，袖中暗劲打出，啪地一声，打灭了不知何时出现在墙角的一盏油灯。

     灯没点着，是他刚才随手从塌桌底下摸出来放那儿的。

    可它亮了，火苗幽蓝，像是从石头里渗出来的。

     他盯着那团熄灭的残烟，没动。

     他知道这地方不能再待了。

    书会自己翻，灯会自己亮，死人耳后带标记，活人一开口就认出他的剑法——这世道，连装陌生人都不成了。

     他把刀扔了，走回墙