祠堂里死一般的寂静，只有偶尔响起的牙齿打颤声，和风从门缝里灌进来的呜咽。

     火盆里的木炭已经燃到了尽头，只剩下最后一点微弱的红光，映着一张张冻得发青的脸。

     老吴沉重的声音在梁柱间回响：“雪是小了，可这天儿，比下雪时还冷。

    各家的柴火，还能撑几天？” 无人应答。

     答案是残酷的，谁也不愿第一个说出口。

     一两天，最多三天。

     三天后，灶台冷了，屋子就成了冰窖，到时候别说是人，连圈里的牲口都得活活冻死。

     “巡脉队那帮天杀的，这几天没来村里‘巡查’，就算是老天开眼了。

    ”一个汉子愤愤地啐了一口，“可谁还敢进山？后山那条路，别说雪深过膝，光是那寒气，就能把人骨头冻酥了。

    去了，就是送死。

    ” 这话说到了所有人的心坎里。

     恐惧像一只无形的手，扼住了每个人的喉咙。

     往年寒潮，尚可进山伐些枯木，可今年，山里的寒气仿佛凝成了实质，带着一股说不清的死寂，进去的猎户都说，林子里的活物都绝迹了。

     祠堂里的气氛压抑到了极点。

     顾微尘没有进去，她只是静静地立在自家的院中，寒风卷着雪沫，拂过她的脸颊，带来针刺般的冰冷。

     她的指尖，正无意识地摩挲着怀中那枚温润的令牌。

     昨夜，这枚灵匠令毫无征兆的震动，在她的意识中投射出一幅山河舆图，图上“顾家祖地”四个古篆大字之上，赫然浮现出另一行小字——祭器之裂。

     她不明白这四个字的确切含义，但一种源自血脉的不安，已然在她心中扎根。

     然而，比这虚无缥缈的预警更紧迫的，是身体里传来的阵阵寒意。

     温络器需要稳定的热源才能激活，用以压制她体内的寒髓症。

     若灶火一熄，她恐怕会是村里第一个倒下的人。

     她的目光落在厨房门口，那里堆着一小撮从灶膛里扫出来的残灰。

     视线穿过灰烬，仿佛看到了前世在博物馆里，亲手修复那件唐代陶炉的场景。

     那陶炉结构精巧，最核心的便是一枚被称为“蓄热陶胆”的部件，中空，用以填充烧透的木炭，外壁布满细微的孔道，能将热量缓缓释放，保温整夜。

     一个大胆的念头在她脑中闪现。

     她立刻行动起来。

     她在院子角落里翻出一个早就废弃的陶瓮，瓮身有几道明显的裂纹。

     搁在平时，这东西只能被砸碎了垫路，但在她眼中，却是一块绝佳的璞玉。

     她取出随身携带的工具箱，以一手精妙绝伦的金缮法，用调和了灵末的漆胶将裂纹一一补合。

     接着，她又从屋檐下取来储存的松脂，融化后在陶瓮内壁仔仔细细涂抹了一层，防止二次开裂。

     最关键的一步来了。

     她将后院捡来的枯枝败叶点燃，又从即将熄灭的灶膛里，小心翼翼地夹出几块烧得半红的碎石，与木炭混合，一同填入陶瓮的中心。

     这就是“蓄热胆”