几天后，后方野战医院，位于雪山环抱中的一个相对安全的谷地。

    帐篷林立，空气中弥漫着消毒水、血腥和草药混合的独特气味。

    气氛凝重而压抑，医护人员步履匆匆，伤员的呻吟和偶尔因剧痛产生的闷哼，揭示着之前那场战斗的残酷。

     一位穿着洗得发白的深色棉衣、头发花白、脸上刻满风霜与悲恸痕迹的老妇人，在部队一位领导和两名女兵干事的陪同下，脚步蹒跚地走进了其中一个住满伤员的帐篷。

    她是孙宇的母亲。

    她没有像其他探视家属那样急切地寻找自己孩子的身影，因为她已经知道，她唯一的儿子，那个笑起来有点腼腆、在家信里总说“一切都好”的孙宇，再也无法回应她的呼唤了。

    她此来，是为了完成儿子最后的“任务”，也为了解开自己心中那个沉甸甸的结。

     领导陪同孙母走进帐篷，目光扫过一张张或沉睡或醒着的年轻面孔，最终落在了靠里一张行军床上——那里躺着的是手臂骨折、脸色苍白的吴锋，孙宇生前最亲密的战友之一。

    领导喉咙哽咽，一时不知该如何向这位刚刚承受丧子之痛的母亲介绍情况。

     帐篷里的伤员们也注意到了这位气质特殊、神情哀戚的老人，纷纷投来安静而复杂的目光。

     孙母的目光，缓缓地、逐一地扫过帐篷里每一个受伤的战士——有的缠着厚厚的绷带，有的肢体残缺，每一道伤痕都像针一样扎在她的心上。

    她的嘴唇哆嗦着，双手因极力克制而微微颤抖。

    最后，她的目光，带着一种近乎卑微的恳求，落在了那位领导脸上。

    她用带着浓重乡音、却异常清晰的语调，颤声问出了那个日夜煎熬着她的问题： “首长……我儿子……孙宇……他……他走的时候……勇不勇敢？” 刹那间，整个帐篷陷入了死一般的寂静。

    仿佛连空气都停止了流动。

    所有听到这句话的人，无论是领导、医护人员，还是躺着的伤员，都感觉心脏被狠狠击中，一股难以言喻的酸楚直冲鼻腔和眼眶。

     躺在床上的吴锋，泪水瞬间夺眶而出，他挣扎着想坐起来，声音带着哭腔：“阿姨……孙宇他……他……” 那位领导猛地深吸一口气，身体瞬间绷得如同拉满的弓弦，以一个最标准、最庄重的军姿立正。

    他的眼圈瞬间红了，胸膛剧烈起伏，用尽全身的力气，声音洪亮、斩钉截铁，带着不容置疑的敬意和痛惜，一字一顿地回答道： “勇！” “您儿子，孙宇！和所有为了守卫这片雪山而牺牲的英烈一样——” “勇！冠！三！军！！” “勇冠三军……”孙母喃喃地重复着这四个仿佛