冰冷的雨水像无数根钢针，反复刺穿着尚云起裸露的脖颈和脸颊。

     他深一脚浅一脚地踩在泥泞里，每一步都溅起浑浊的水花。

     邮政局明亮的灯光和那片刻的“体面”早已被抛在身后，如同一个短暂而虚幻的梦境。

     此刻，他重新被码头的黑暗、湿冷和污浊紧紧包裹。

     裤袋里那张薄薄的汇款收据，却像一块烧红的烙铁，烫着他的大腿内侧，也烫着他疲惫不堪的神经。

     钱寄出去了。

    两千块。

     带着血丝指印的汇款单，飞向了遥远的青石镇。

     父亲能及时收到吗？能救回那条被矿难和贫穷拖垮的命吗？ 巨大的不确定性和李老四咳血而亡的画面交织在一起，像冰冷的藤蔓缠绕着他的心脏，带来一阵阵窒息般的闷痛。

     更深的寒意，来自对孙德彪和王大海的警惕。

    他知道，自己像一只闯入狼群领地的兔子，怀里揣着能伤狼的利器，却也随时可能被撕得粉碎。

     孙德彪那双阴鸷的眼睛，王大海那粗野的盘问，如同悬在头顶的达摩克利斯之剑。

     他必须尽快回到工棚，回到那个污浊的角落，把自己隐藏起来。

     当他拖着如同灌满铅的双腿，终于踏进海潮建工工棚那扇吱呀作响的铁皮门时， 一股熟悉的、令人作呕的混合气味——汗臭、霉味、尿臊、劣质烟草和某种食物腐败的馊味——混合着冰冷的湿气扑面而来。

     棚内光线昏暗，只有一盏悬挂在中央的、蒙着厚厚灰尘的昏黄灯泡，在潮湿的空气中散发着微弱的光晕，勉强照亮几张麻木疲惫的脸孔。

     李老四的尸体已经被抬走了。

     他那个角落的地铺空荡荡的，只留下几道被拖拽的泥痕和一小片深褐色、尚未完全干涸的血污印记，像一块丑陋的伤疤烙在冰冷肮脏的地面上。

     空气中，似乎还残留着老人临终时那撕心裂肺的咳嗽声和浓重的血腥气。

    工友们或蜷在自己的铺位上， 或沉默地蹲在角落，没人说话，棚里弥漫着一种死水般的沉寂，只有雨水敲打铁皮顶棚的单调轰鸣。

     尚云起的心沉了下去。

     他默默地走向自己那个紧挨着厕所的角落，脚步沉重。

    就在这时，一个粗壮的身影如同铁塔般堵在了他的面前，挡住了那点微弱的光线。

     王大海。

     他嘴里叼着半截烟卷，烟雾缭绕中，那双眯缝的小眼睛像探照灯一样， 在尚云起湿透、沾满泥浆、脸色惨白如鬼的脸上来回扫视，最后，死死地钉在他左肩那块被血污和雨水反复浸泡、显得更加狰狞刺眼的深褐色破布上。

     那目光，带着毫不掩饰的审视、怀疑和一种猫捉老鼠般的戏谑。

     “哟？回来了？” 王大海的声音不高，却像砂纸摩擦铁皮，在死寂的工棚里格外刺耳， “大晚上的，淋得跟落汤鸡似的…去哪了？嗯？” 工棚里所有麻木的目光瞬间聚焦过来，带着好奇、麻木，或者一丝不易察觉的幸灾乐祸。

     尚云起的心猛地一缩，后背瞬间被冷汗浸透。

     他强迫自己低下头，避开王大海那咄咄逼人的目光，声音嘶哑虚弱：“…王头…我…我去邮局了…” “邮局？” 王大海嗤笑一声，烟灰簌簌落下， “你他妈一个穷得叮当响的小工，去邮局干嘛？寄信？给哪个相好的写情书？” 他故意提高了音量，引来几声意义不明的低笑。

     “不是…” 尚云起艰难地吞咽了一下，喉咙干涩发紧， “…我爹…病重…欠了医院的债…家里…托人捎信来…我…我去汇点钱…” 他半真半假地说着，声音里带着无法伪装的疲惫和一丝绝望的颤抖。

     提到父亲的病，那份真实的焦虑和无力感，成了他此刻最好的掩护。

     “汇钱？” 王大海像是听到了什么极其荒谬的笑话，眉毛高高挑起，嘴角的嘲弄几乎咧到了耳根， “汇钱？就你？兜里比脸还干净！刚来那会儿连十块钱都掏不出来的穷光蛋！你汇个屁的钱？！”