两颗暗红宝石，在风灯底下闪着光，像两团跳动的鬼火。

    我用铲尖往匣缝里一撬，“吱呀——”一声，铁匣开了。

    里头没有金银，只有一叠发黄的宣纸，是份手写的清单——“圆明园流失珍宝名目”几个字写在最上头，墨迹虽淡，却透着股沉甸甸的劲。

    清单上共列了99件珍宝，夜明珠赫然在首，往下是九龙宝剑、鎏金编钟、敦煌佛经……每一件珍宝后头，都用小楷写着洋兵的名号、转运的港口、藏放的银行与保险柜编号，一笔一划，写得清清楚楚。

    清单的最后一页，爹用鲜血写了几行字，血渍早已发黑，却仍能看清：“吾儿若见此纸，当竭尽所能索回百物，以奠我中华山河，莫念私仇，莫忘国耻。

    ” 我眼眶一热，眼泪差点掉下来，赶紧“砰”地合上铁匣，紧紧抱在怀里。

    铁匣冰凉，却像抱着一团烧得正旺的火，烫得我心口发疼。

    赵申盯着铁匣，呼吸变得急促，声音里带着些微的颤抖：“我找这份清单找了二十年……原来，它一直在你爹枕骨下。

    ”他伸手想摸，我“啪”地一下打开他的手，语气冷得像冰：“别碰，这是我爹的命，也是我的命。

    ” 他缩回手，苦笑了一下，肩膀垮了半截：“好，我不碰。

    但你该清楚，这99件珍宝分散在十几个国家的银行里，你一个人，偷不完。

    要想把它们都拿回来，得合作。

    ” 我盯着他，没说话。

    雪还在往棺沿上落，很快积了薄薄一层，像给石棺盖了床白被子。

    就在这时，远处突然传来三声猎枪空响——“砰——砰——砰——”，枪声在雪野里荡开，悠长又凄厉，像谁在报丧。

    我猛地抬头，看见矮崖边的瘸腿老头正朝我们挥手，他身后的雪地里，一串黑点正快速靠近，狗叫声顺着风飘过来，越来越近——追兵到了！ 这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ “走！”我把铁匣、铜钥匙一股脑塞进防水袋，拉紧封口，又抓过钢索，绕着棺盖使劲一拽，“咣”地一声，石棺盖重新合严。

    赵申也反应过来，抓起兵铲往坟坑里填土。

    冻土混着积雪，一铲下去溅得老高，又像一场白刀子雨。

    我右腿使不上劲，干脆跪在坟坑里，用膝盖顶着土往棺上压，雪粒子打在脸上，像无数个小巴掌在抽，疼得我睁不开眼。

    赵申也跪在雪地里刨土，左肩的伤口被扯裂，血滴在雪上，绽开一朵又一朵小红梅，很快又被新落的雪盖住。

    我们谁都没说话，只剩“嚓嚓、嚓嚓”的铲土声，像在给死人盖被子，又像在给活人封嘴。

     坟头重新隆起时，我捡了块冻得硬邦邦的土块，在墓碑前拍实，又用手指蘸了蘸额前的血，往“李”字的刻痕里描。

    血顺着笔画往下淌，在雪地里划出一道红痕，像给二十年前的旧伤疤，缝了道新线。

    我对着墓碑又磕了三个头，声音哑得像被砂纸磨过：“爹，您先睡，儿子把东西拿回来，再给您磕响头。

    ” 雪越下越密，大片大片的雪花往荒滩上落，像是要把这片土地、这片土地上的秘密，全都埋进白色的坟场里。

    可我知道，雪总会化，冰总会开，就像河底的石头，就算被泥沙埋得再深，总有一天会露出来，硌得所有藏着秘密的人心口发疼。

     我们拖着灌了铅似的腿往矮崖跑，积雪没过膝盖，每走一步都像踩在刀尖上，疼得钻心。

    瘸腿老头迎上来，把猎枪背到肩上，往身后指了指：“七个人，三条狼狗，最远的离这儿也就五百米。

    ”我点头，把防水袋往怀里又塞了塞，冰凉的袋子贴着皮肉，却烫得人心尖发颤。

    赵申喘得像台破风箱，胸口一起一伏，却还笑着问：“下一步，去北平？” 我望向远处——灰蒙蒙的北平城在雪雾里若隐若现，城墙像条沉睡的巨龙，裹在白茫茫的天地间。

    那座城，像一只巨大的保险柜，里头锁着99件国宝，锁着我爹的遗愿，也锁着“谁是李三”的最后谜底。

    我攥紧了怀里的防水袋，轻声说：“走，去北平。

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