金融街的暴雨，像一堵流动的墙。

    钟卫东跪在，明德资本大楼前的台阶上，积水漫过膝盖，西装裤管黏在皮肤上，像一层冰冷的，第二层皮肤。

    他的影子，在玻璃幕墙上，分裂成，七重模糊的剪影，随着闪电，明灭不定地颤抖着。

     小伙子，会感冒的。

     “没关系的，没关系的，” 钟卫东不停地喃喃自语。

     保安老张，第三次递来毛巾，蓝白条纹的毛巾边缘，已经磨出线头。

    钟卫东摇摇头，水珠从发梢上，甩出一道弧线，落在摊开的《日本蜡烛图技术》上。

    书页间夹着的，那张327事件，剪报被水泡软了，田明哲的脸，在新闻照片里，模糊成灰白的像素点。

     田总今天晚上通宵，你等不到她的，早点回去吧！。

    老张叹了口气，指向二十三楼，唯一亮着的窗户，她每周三都这样。

     钟卫东抬头，看见田晴的身影，在百叶窗后晃动。

    她手里拿着，什么细长的东西，在灯光下偶尔反光，像是拆信刀，又像是注射器。

     凌晨两点十七分，大堂的电子钟，发出整点报时。

    钟卫东的膝盖，已经失去了知觉，只有手机在，口袋里持续的震动，提醒他还活着。

    母亲第七个未接来电的，图标上，小小的红色数字，像极了，新收科技的跌停板。

     要录像吗？突然响起的女声，吓得他一颤。

     田晴的助理，小林举着手机，镜头在雨夜里闪着冷光。

    上周也有个来跪的