苏菲是在画室找到林默的。

     他背对着门站在画架前，身上还穿着那件浅灰色外套，袖口沾了点油彩。

    午后的阳光透过天窗落在他肩上，把他的影子拉得很长，却透着股生人勿近的冷意。

     苏菲捏着衣角站在门口，心跳得像擂鼓。

    从街角回来后，她把自己关在房间哭了半宿，眼睛肿得像核桃，可脑子里翻来覆去只有一个念头：要问清楚。

     “你回来了。

    ”她的声音有点哑，刚出口就被画室里的松节油味盖过一半。

     林默转过身，手里还捏着画笔，眉峰微蹙：“怎么来了？”他的语气很淡，像在问一个普通朋友。

     苏菲往前走了两步，画室里的空气仿佛凝固了，每一步都踩在自己的心跳声上。

    “那个女人……”她咬着牙问，声音发颤，“是谁？” 林默放下画笔，扯了张纸巾擦手，动作慢条斯理：“一个朋友。

    ” “朋友？”苏菲笑了，笑得比哭还难看，“朋友会靠那么近？朋友会让你替她别头发？”她往前冲了几步，几乎贴到他胸口，能闻到他身上陌生的香水味——不是她送的那款雪松调，甜得发腻。

     “苏菲，”林默后退半步，拉开距离，“我们之间……” “闭嘴！”苏菲猛地踮起脚，伸手勾住他的脖子，带着哭腔吻了上去。

    她的唇很烫，带着未干的泪痕，抖得厉害，像溺水者抓住最后一根浮木。

     林默的身体瞬间僵住。

     一秒，两秒……他抬手，不是回抱，而是轻轻推开了她。

    力道不重，却带着不容置疑的疏离。

     “苏菲，别这样。

    ”他的声音沉得像浸了水，“我们不合适。

    ” 苏菲的手还僵在半空，指尖空荡荡的，刚才触到他衣领的触感还没散去，可心口已经凉透了。

    她看着他后退的那半步，像隔着一条跨不过的