惊蛰刚过，巷口的老槐树抽出了新绿，嫩芽裹在褐红色的鳞片里，像藏着一整个春天的秘密。

    陈砚之推开“葆仁堂”的木门时，铜环碰撞门楣的轻响，惊飞了檐下栖息的燕子。

     诊室里弥漫着一股复杂的气息，当归的醇厚混着薄荷的清冽，间或飘来几分苍术的辛香，像把几百年的光阴都熬进了这方寸空间。

    祖父陈景明正坐在靠窗的太师椅上，手里捏着一卷泛黄的医案，阳光透过雕花木窗，在他银白的胡须上投下细碎的光斑。

     “今天有位病人，你先试试。

    ”祖父头也没抬，声音里带着老宣纸般的温润。

    他的手指在医案上轻轻点着，那里记载着光绪年间的一个病案，字迹是祖父年轻时写的，遒劲有力，如今墨色已深如古潭。

     陈砚之应了声，将白大褂的袖口仔细系好。

    他今年二十五岁，从中医药大学毕业刚满两年。

    课本上的知识记得滚瓜烂熟，可每次面对真正的病人，掌心还是会微微出汗。

    诊室墙上挂着的“悬壶济世”匾额，是前清一位举子题写的，黑底金字，在岁月里浸得发亮，像一双眼睛，时刻盯着他的一举一动。

     第一个病人是位中年妇人，面色萎黄，眼角带着掩不住的疲惫。

    陈砚之按照规矩，先请她坐下，指尖搭在她的腕脉上。

    脉象浮而无力，像风中摇摆的芦苇。

    他屏住呼吸，感受着脉搏的跳动，时而沉缓，时而急促，像在听一段没有谱子的乐曲。

     “夜里睡得不安稳？”他轻声问，目光落在妇人眼睑下方的淡青色上。

    那片青黑像水墨画里晕开的墨，藏着气血的亏空。

     妇人点点头，声音带着沙哑：“总做梦，醒来一身汗，白天头也昏沉。

    ” 陈砚之又看了看她的舌苔，舌质偏淡，苔薄白。

    他想起祖父教的“望而知之谓之神”，可自己如今只能做到“问而知之”，距离“神”字，还差着十万八千里。

    他在处方笺上写下“归脾汤加减”，笔锋有些发颤，黄芪的用量改了三次，才终于定下。

     “先吃三副，煎药时记得用砂锅，水要没过药材两指。

    ”他叮嘱道，视线不自觉地瞟向祖父。

    老人依旧在看医案，仿佛对这边的情形毫不在