陈默踩着满地狼藉的凌晨，把帕萨迪纳那个刚刚被点燃、又被浇了一盆滚油的乱局抛在身后。

     枪声的余烬还在城市深处零星的炸响，警笛的嚎哭此起彼伏，勾勒出一幅濒临失控的混乱图景。

     这一切的喧嚣，都与他无关。

     他需要一点新鲜空气，一点安静，来梳理那笔刚从“天使吊带”酒吧流出的、沉甸甸的军火交易细节。

     现金入袋，未来的订单已然在索利特血红的、充满野心的眼珠里打转。

    这座城市越乱，越渴求武器，对他陈默而言，就越是黄金铺就的坦途。

     街灯昏黄，光晕切割着深沉的夜色。

    他穿着一件简单的黑色棉质T恤，紧贴着他精悍结实的身体轮廓，流畅的肌肉线条在布料下若隐若现。

     下身一条宽松的灰色长裤，裤脚随意地卷起一截，塞进一双厚实的低帮工装靴里，每一步都踏得沉稳有力。

     唯一的非休闲元素，是腰间那鼓起的硬朗弧度——一支冰冷而致命的伯莱塔92F手枪被塞进一个特制的快速拔枪皮套里，稳稳地固定在后腰位置，像一头蛰伏的猛兽，散发着不容忽视的实质感。

     周围的建筑沉浸在黑暗中，只有寥寥几家24小时营业的便利店投射出刺目的荧光。

     几个穿着夸张、显然刚从某个派对里滚出来的年轻男女，步履踉跄地从他身边跌撞而过，带着宿醉的迷离和放纵后的疲惫。

     远处，一个佝偻着背、拖着破旧购物车的流浪汉，正埋头在路边的垃圾箱里翻找着什么。

     洛杉矶的夜，剥离了炫目的繁华表象，露出了它肮脏、疲惫、充满生存挣扎的肌理。

     空气里混杂着食物变质的酸腐气、香烟的余烬，还有一丝被风吹来的、若有若无的铁腥味——那是远方火拼现场遗留的残酷印迹。

     陈默对这一切置若罔闻。

    他双手习惯性地插在裤袋里，步幅均匀，目光平静地掠过这城市病态的脉搏，像是在审视自己庞大棋盘上刚刚落下的一枚棋子。

     远处隐约传来一声沉闷的爆响，分不清是枪声还是汽车轮胎炸裂，他眉峰甚至连动都没动一下。

     走出几个街区，喧嚣更远了些。

     路灯孤零零地站立着，灯光照亮一小片路面，延伸向更深的黑暗。

     这条偏僻路段异常安静，只有他自己的脚步声在空旷中回荡，清晰得有些压迫感。

     就在这时，异动发生了。

     毫无预兆！ 一个身影猛地从旁边一条黑黢黢的小巷岔口里冲了出来，连滚带爬，动作夸张得不自然。

     接着，另一个。

     第一个冲出来的是一个留着莫西干头、打着眉环的年轻白人，他脸上全是惊魂未定的狂喜，对着后面大喊： “快跑！快跑啊兄弟们！有……有怪物！” 话音未落，他已经擦着陈默身边疯跑过去，活像屁股后面有火箭在追。

     紧随其后冲出来的是第二个、第三个“路人”，尖叫着，肢体语言扭曲到极点。

     他们撞倒了路边的垃圾桶，弄出更大的噪音，像