那一晚无声的崩溃，像淤积在心底的浊水，流出去了一些。

    陆平在冰冷的硬板床上昏沉沉睡去，醒来时，窗外天色依旧是冬日特有的灰白。

    眼睛干涩肿胀，喉咙里像塞了把沙子。

    身体的酸痛依旧，心里的沉重感却似乎减轻了那么一丝丝——并非释然，更像是一种精疲力竭后的麻木。

     他爬起来，生火煮了碗滚烫的稀粥。

    热流顺着食道滑下，勉强驱散了四肢百骸的寒意。

    看着墙角那个旧木箱，昨晚的绝望和放弃的念头还在，但另一种更顽固的东西，像野草一样从灰烬里冒出了头。

     那是父亲笔记里，那个在雪月下练拳的青年身影。

    是那个“憾”字。

     “再…试试？”心底那个微弱的声音又响了起来，带着宿醉般的沙哑和疲惫，却依然存在。

     陆平没再去看拳谱，也没立刻去院子里。

    他走到厨房的水缸边，舀起一瓢冰冷刺骨的井水，猛地浇在脸上。

    刺骨的寒意瞬间让他打了个激灵，混沌的头脑清醒了几分。

     他走到院子中央。

    昨夜的风似乎吹得更猛了，枯草上结了一层薄薄的白霜，踩上去发出细微的碎裂声。

    空气吸进肺里，像含着冰渣。

    他活动了一下僵硬的手脚，关节发出生涩的咔哒声。

     摆开两仪桩的架子。

    膝盖的刺痛和腿部的颤抖如期而至，冰冷僵硬的身体如同生锈的机器。

    他闭上眼，不再去想那遥不可及的“松而不懈”，也不再刻意去“含胸拔背”、“沉肩坠肘”。

    昨晚那种濒临崩溃的疲惫感似乎耗尽了所有多余的念头。

     他只是站着。

    感受着冰冷的空气包裹着皮肤，感受着脚底透过薄薄鞋底传来的地面寒气，感受着膝盖关节处尖锐的酸胀，感受着小腿肌肉无法控制的、细密的震颤。

    像一截被遗忘在荒野里的枯木。

     时间在寒冷和痛苦中变得粘稠而缓慢。

    每一秒都像被拉长。

    汗水依旧渗出来，却在接触到冰冷的