练那玩意儿干啥？费劲！” 在镇上的小网吧（只有几台老旧的电脑），陆平笨拙地搜索着“传统武术”、“八极拳”、“本地拳馆”之类的关键词。

    跳出来的大多是些大城市的商业武馆广告，视频里教练穿着华丽的练功服，动作花哨漂亮，学员整齐划一，学费高得吓人。

    偶尔有几个看起来像民间传承的视频，地点也远在千里之外。

    他试着在本地论坛发了个极其简陋的帖子：“寻本地练传统武术（八极、形意等）的同好交流。

    ”帖子石沉大海，连个水花都没溅起。

     他甚至旁敲侧击地问过面馆老板。

    老板叼着烟，斜睨了他一眼：“练拳的？咱这破地方？早些年倒是有个老头会点把式，早没了。

    现在？呵，年轻人要么出去打工，要么在网吧打游戏，谁还弄这个？” 一次次的寻找，一次次的失望。

     陆平站在老屋的院子里，望着四角方方的天空。

    小镇的夜很静，能听到远处河水流淌的微弱声响。

    一种深沉的孤独感，如同冰冷的潮水，慢慢浸没上来。

     他明白了。

    这条路，注定是孤独的。

     没有小说里那些隐世的高人，没有偶遇的同道。

    在这个被时代洪流冲刷得日益凋敝的小地方，在这个追求速成和娱乐至死的时代，像他这样抱着一本破旧拳谱，在寒夜里默默站桩，对着麻袋挥汗如雨的人，或许真的是个异类。

     父亲当年，是否也曾这样孤独地摸索？是否也曾渴望一个能指点迷津的人？ 陆平低头，看着自己在月光下摊开的双手。

    指关节因为长期的劳作和击打麻袋，覆上了一层薄茧，掌心也粗糙了许多。

    这双手，不再像刚回来时那般苍白无力。

     他走到墙角，对着那个饱经摧残的旧麻袋，摆开架势。

    没有犹豫，没有期待找到同道后的欣喜，只有一种沉入骨髓的平静。

     左脚踏出，腰胯拧转，力量从脚底升起，经由腿、腰、背、肩，最终贯注于右拳。

     “砰！” 沉闷的撞击声在寂静的院子里响起。

    麻袋剧烈地晃动。

     汗水顺着额角滑落。

     他收拳，静立。

    孤独如同影子，紧紧相随。

    但他眼神里，却多了一份磐石般的坚定。

     没有师父，没有同道，那就做自己的师父，做自己的同道。

    这本泛黄的拳谱，这片脚下的土地，这具在汗水和痛苦中一点点苏醒的身体，就是他唯一的依靠和答案。

     路漫漫其修远兮，吾将上下而求索。

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