听见两个常客在议论。

     “听说了吗？老陆家那小子，还在练他那什么拳呢！” “可不，魔怔了似的！洗个碗能有多大出息？练那玩意儿能当饭吃？” “谁知道呢，脑子一根筋呗…” 要在以前，这些话会像小石子一样硌得他难受，甚至会激起一股不服气的怒火。

    但此刻，陆平靠在门框上，听着那些议论，内心却异常平静，甚至有点想笑。

    他低头看了看自己因为长期洗碗和练拳而变得粗糙、骨节分明的手掌，又感受了一下身体里那股虽然微弱却真实存在的温热感和力量感。

     他们不懂。

    他们不懂深夜站桩时，那种与寒冷和痛苦对抗后，内里升腾起的暖意和充实；不懂第一次打出“整劲”时，那种贯穿身体的震撼和激动；不懂在危急时刻，身体本能反应保护他人时，那种力量的踏实感；更不懂身体一点点变得健康、精力一点点变得充沛带来的那种无声的喜悦。

     他的“出息”，不在别人的嘴里，而在自己日渐沉稳的脚步里，在自己挺直的脊梁里，在自己这双能干活、能练拳、也能在需要时帮人一把的手里。

     阳光透过门缝照进来，在地上投下一道明亮的光斑。

    陆平端起水杯喝了一口，冰凉的清水滑入喉咙，带来一丝清冽的甘甜。

     生活依旧艰难，老屋依旧空寂，拳法的道路依旧漫长而孤独。

    但陆平清晰地感觉到，有些东西不一样了。

     不是惊天动地的变化，而是像这冬末的阳光，微弱却坚定地穿透云层，在冰冷的大地上投下了一线暖意。

    是睡眠更深沉带来的头脑清明，是胃口变好带来的身体满足，是力气增长带来的干活更稳，是邻里间一句真诚的感谢，是老板那多出的二十块钱，更是内心那份面对非议时，沉静如水的坦然。

     这本《八极拳谱》没有带给他飞檐走壁的神通，却像一把无形的刻刀，在他被生活打磨得有些麻木粗糙的生命底板上，一点一点，刻下了名为“韧性”和“希望”的微光。

     他走回油腻的水池边，重新戴上橡胶手套。

    冰冷的水浸湿开裂的指腹，依旧带来刺痛。

    他微微沉肩，放松手臂，拿起一个油腻的碗，手腕自然地翻转、刷洗。

    动作稳定而协调。

     窗外，化雪的滴水声，清晰可闻。

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