不再去想窗外的喧嚣，不再去想屋内的空寂，不再去想指腹的裂口和肋下的隐痛。

     意念沉入身体最深处。

    松肩，坠肘，含胸，拔背…这些早已融入骨髓的要领自然流转。

    那股熟悉的温热感，从冰封的脚底悄然涌起，如同地底深处不灭的熔岩，顽强地向上蔓延，流经小腿，温煦膝盖，沉入腰腹，再缓缓扩散至四肢百骸。

     他不再仅仅感受这股热流，而是尝试着将自己的意念，自己的呼吸，自己的心跳，都融入其中。

    吸气时，仿佛将天地间的清冷之气纳入体内，与那股温热交融；呼气时，将身体的疲惫、积郁的孤独，随着浊气一同缓缓吐出。

     院子外，偶尔还有一两声零星的鞭炮炸响，遥远的犬吠传来。

    但这些声音，仿佛隔着一层无形的屏障，变得遥远而模糊。

    陆平的整个世界，都缩小到了脚下这片冰冷的雪地，缩小到了身体内部那股生生不息、循环流转的温热气息上。

     他忘记了时间。

    忘记了寒冷。

    忘记了孤独。

    忘记了父亲离去的悲伤。

    也忘记了自己只是一个在小镇面馆洗碗的、抱着破旧拳谱的年轻人。

     身体在月光下微微晃动，随着呼吸的韵律，如同微风中静立的古松。

    每一次细微的起伏，都伴随着体内那股热流的鼓荡。

    汗水无声地渗出毛孔，在冰冷的空气中迅速凝结成细小的冰晶，挂在眉梢鬓角。

     月光如水，静静流淌。

    老屋的剪影沉默地矗立着。

    院子里，只有积雪被踩实的轻微声响，以及那微不可闻的、悠长而深沉的呼吸声。

     在这万家团圆的喧嚣之后，在这最深的寂静里，陆平以一种近乎虔诚的姿态，独自一人，一遍又一遍地打着八极小架。

    动作依旧带着生涩，发力也远未圆融，但每一个动作，都浸透着他数月来所有的汗水、痛苦、迷茫、坚持和此刻沉静如水的心境。

     拳风破开寒冷的空气，发出低沉短促的呼啸，像一声声压抑而深沉的叹息，又像一声声倔强的呐喊，回荡在空寂的院落里。

     这是他与逝去父亲的对话，是与这本残破拳谱的共鸣，更是与自己内心的和解与坚守。

    老屋的拳声，是这寒夜里，最孤独也最坚韧的守岁。

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