穿着洗得发白的的确良衬衫。

    文革时老周被下放到农场，王姨徒步三十里路，把攒了半年的粮票缝在鞋垫里带去。

    那时候啊，老周摩挲着照片边缘，每天最盼着天黑，因为能借着月光，在心里把她的模样描上一遍又一遍。

     去年旧城改造，馄饨摊不得不搬迁。

    我帮他们收拾物件时，在床底发现个锈迹斑斑的铁皮盒，里面除了泛黄的粮票、信件，还有二十三个不同年份的药瓶——那是王姨年轻时患哮喘的药，老周却始终留着，说看见它们就想起当年背着她跑急诊的夜晚。

     新店面开在城南便民市场，店面宽敞了，桌椅也换成了塑料凳，可老周依然坚持用土灶烧汤，王姨调的酱油还是三十年前的配方。

    常有年轻人举着手机来拍网红馄饨，却很少有人注意到：老周往碗里加虾仁时，总会多夹两筷给王姨；王姨擦桌子时，会不自觉地顺着老周驼背的弧度。

     某个加班的深夜，我又去寻那碗热馄饨。

    店里只剩零星几个食客，老周在洗碗池前哼着小调，王姨把最后几个馄饨皮捏成花边。

    丫头，尝尝新调的辣酱。

    王姨往我碗里添了勺红油，老周说你最近总熬夜，这辣椒里加了芝麻和核桃，补脑子。

     回去的路上，路灯把我的影子拉得很长。

    突然明白爱情最好的模样，不是山盟海誓的热烈，而是在柴米油盐的琐碎里，把对方的喜好刻进生命的年轮；是即便白发苍苍，仍能在递一杯热茶时，读懂对方眼底的温柔。

    老周和王姨的故事，就像菜市场清晨的第一缕炊烟，平淡却绵长，温暖着每个路过的灵魂。

     如今每次经过馄饨摊，总能看见老周帮王姨系围裙，动作轻得像在触碰一件易碎的瓷器；王姨给客人盛汤时，会特意把老周熬了整夜的高汤多舀半勺。

    他们的爱情，早已化在翻滚的汤水里，藏在氤氲的热气中，教会我们：最动人的浪漫，不过是用一生的时光，把平凡的日子过成诗。

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