声此起彼伏，烟花在墨色的夜空炸开，照亮了孩子们仰起的通红小脸。

    祠堂前的篝火彻夜不熄，老人们围坐在一起，讲着那些口口相传的家族故事。

     离乡求学的前夜，母亲把晒干的艾草装进布包，塞进我的行李箱：想家了就闻闻，这是咱家院子里的味道。

    火车启动时，透过车窗看见她在站台上挥手，蓝布衫渐渐缩成一个模糊的点。

    异乡的日子里，每当闻到艾草的气息，眼前就会浮现出老宅后院的模样——墙角的野蔷薇开得正好，蜜蜂在花间忙碌，晾衣绳上的床单随风轻摆，像一片温柔的云。

     去年清明返乡，发现老井已被水泥封盖，井台边杂草丛生。

    祠堂前的青石板路换成了柏油马路，曾经热闹的供销社变成了便利店。

    但走进家门，母亲照旧在灶台上煨着鸡汤，砂锅盖边缘溢出的香气，还是记忆里的醇厚。

    后院的枣树又结了果，父亲踮着脚摘枣子，白发在风里轻轻颤动，恍惚间竟与当年那个在田间劳作的身影重叠。

     傍晚散步时，遇见儿时的玩伴阿明。

    他如今成了村里的种粮大户，开着崭新的收割机在田间穿梭。

    现在种地可省力多了，他擦着汗笑道，但每年插秧，我还是喜欢光脚踩进泥里，就像小时候那样。

    夕阳把他的影子拉得很长，与远处的麦浪、天边的晚霞，共同绘成一幅流动的水墨。

     村口的老槐树依然枝繁叶茂，树下的石磨盘成了孩子们嬉戏的玩具。

    夏日的夜晚，老人们摇着蒲扇讲古，年轻人捧着手机直播家乡的美景。

    时代的浪潮席卷而来，改变了村庄的模样，却带不走渗入血脉的乡情。

    它藏在母亲腌制的咸菜坛里，躲在父亲修补了又修补的藤椅中，栖居在每个游子午夜梦回时，那一缕挥之不去的炊烟里。

     离乡的行囊里，永远装着故乡的月光。

    无论走得多远，只要想起村口老槐树下的守望，想起田间地头的汗水与欢笑，想起灶膛里跃动的火苗，漂泊的心就有了归处。

    乡情是血脉里流淌的河，是灵魂深处不灭的灯，是岁月长河中，永远温暖而坚实的岸。

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