包装被摩挲得发亮，像块褪色的银锭。

     五月初的某夜，宿舍突然停电。

    女生们摸出蜡烛点上，昏黄的光晕里，每个人的脸都显得格外模糊。

    有人开始哭，说想家；有人在唱《常回家看看》，跑调的声音在黑暗中荡来荡去。

    张小莫从枕头下摸出那枚香港回归纪念章，铜质的花瓣在烛光下闪着微光，突然想起1997年那个夏夜，母亲也是这样在烛光下给她缝书包。

     “我这里还有半包饼干。

    ”林薇突然开口，声音闷闷的。

    她把饼干往张小莫手里塞，苏打味混着香水味，“其实……我也想家。

    ”窗外的铁栅栏在月光下投下细长的影子，像道永远跨不过去的坎。

    有风吹过，带来远处澡堂的水汽，其中仿佛夹杂着煎饼的香气，却又很快被消毒水的味道淹没。

     封校解除那天，张小莫做的第一件事就是给家里打电话。

    听筒里的林慧声音沙哑，说父亲前阵子咳嗽得厉害，怕她担心没敢说。

    “现在好了，”她的笑声里带着杂音，“你爸还说要给你烙个特大号的煎饼，比锅还大。

    ”张小莫握着电话，突然想起那天落在泥地里的煎饼，眼泪瞬间模糊了视线。

     收拾行李时，她在蓝布书包的夹层里发现了片干硬的东西。

    是那片脏煎饼，已经缩水成小块，土黄色的表面结着层硬壳，像块风干的琥珀。

    张小莫把它小心地放进毕业纪念册，夹在自己和母亲的合影中间——照片上的母亲还没戴口罩，笑容比煎饼上的芝麻还亮。

     多年后，当张小莫在整理旧物时翻出那本纪念册，煎饼的碎屑已经变成了褐色的粉末。

    她突然想起非典封校的那个春天，想起铁栅栏上的黄色警戒线，想起母亲消失在口罩人海中的背影，想起那片沾着泥浆的煎饼。

    这些记忆像被消毒水浸泡过，带着点刺鼻的味道，却异常清晰。

     她把煎饼碎屑倒在花盆里，上面种着株从学校移植的野草。

    阳光透过窗户照在草叶上，其中片新叶的边缘，恰好有个小小的缺口，像极了母亲留在煎饼上的牙印。

    张小莫突然明白，有些东西永远不会被病毒隔离，就像那隔着栅栏的牵挂，像那落在泥地里的煎饼，像母亲藏在细节里的爱，无论相隔多远，都能在岁月里生根发芽，长成最坚韧的模样。

     那个非典肆虐的春天，没有惊天动地的壮举，只有些散落的碎片：栅栏边的煎饼，纸箱里的泡面，口罩上的芝麻，还有深夜里的哭声。

    这些看似微不足道的瞬间，却拼凑出了最真实的生活，像母亲烙的杂粮煎饼，朴素，温热，带着泥土的气息，却能在最艰难的日子里，给人活下去的勇气。

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