里。

    这人大约四十岁，看上去很普通，头发稀疏，穿着一件蓝红条纹的睡衣，右手举着一支手枪。

    手枪的枪口直接顶着我的腹部。

     “混蛋。

    ”那人说，把我顶开。

    他很有力。

    我飞向过道里的一堵墙。

    那个拿手枪的人不信任地盯着我，看着我摇摇晃晃，靠在墙上，手指张开，胳臂半伸着寻找支撑，以免跌倒。

     “您拿开这家伙。

    ”我说，因为他还瞄准着我的胃。

     “这一带每天都发生入室偷盗案。

    ”那个穿睡衣的男人说，“我们不得不自己帮助自己。

    我有持枪证。

    我可以冲您的腹部开枪，然后再冲墙。

    我会对警察说，我先是想冲墙开一枪吓唬吓唬，后来就冲您开枪了，因为您继续进逼。

    ” “请您别讲这种废话，”我说，“我不是窃贼。

    ” “是您这么说。

    ” “窃贼会摁门铃吗？” “也许您有同伙，他们这时候正从屋顶下到阳台上……”他转过身，望进亮堂堂的大客厅。

    那里毫无动静。

    他又望向我。

     “我是怎么打开门来的？”我问。

     “那好吧，您不是窃贼。

    您喝醉酒了？” “没有。

    ” “疯了？” “也不是。

    ” “瞧瞧您的样子？湿淋淋、脏兮兮的。

    您出什么事了？” “我被人打了，在这幢楼前面。

    ” “什么时候？” 我看看我的表。

     现在是一点零五分。

     “大约在一刻钟前。

    不，半个小时，您等等……”我慢慢地顺着墙滑到地上。

    我虚弱不堪。

     “我叫警察……” “不要。

    ” “要叫！当然要叫！得叫警察来！” “他们起码还得一个小时才能来。

    他们什么也不会找到。

    ”我不需要警察和公众知道。

    现在不需要。

    “请您给我点喝的。

    ”我说。

     “白兰地行吗？” “行。

    ” 他走开，拿回来一只大腹杯，里面有大半杯白兰地。

    我喝了一口，恶心死了，再一口喝光，这下我终于觉得好些了。

    我又站了起来。

     “您要我怎么样？”那个穿着睡衣的男人问，“我叫达侬。

    阿兰·达侬。

    ” 他望着我，但我没告诉他我的名字。

    我说：“我想跟莫尼埃小姐讲话。

    倪科尔·莫尼埃。

    ” “谁？” “倪科尔·莫尼埃小姐。

    她住在这儿。

    ” “这儿住的是我。

    那女人叫什么？莫尼埃？从没听说过。

    ” “她一定是住在这儿。

    她的名片上是这么写的。

    楼号。

    楼层。

    房号612。

    她在等我。

    这儿不就是612吗？” “不错。

    可这儿没人等您。

    ” “我的名片上有地址啊……” “您给我看看。

    ” “我身上没名片了。

    那些打我的家伙把我的衣袋搜空了。

    ”