还留下了一盒冰皮月饼。

     李孤飞当然也已经走了，并且什么都没留下。

     钟剑送林路深回家。

    他让司机一直把车开到了楼下。

     林路深一路都闭着眼缩在座位里，但钟剑知道他没睡着——他一直皱着眉，显得虚弱而烦躁。

     “今天晚上要我陪你吗。

    ”钟剑问。

     “不用。

    ”林路深不耐烦地睁开眼，拉开车门跳下去，“今晚我谁也不想看见。

    ” 哐—— 林路深心情不好时，关门总是格外重。

     林路深回到新租的房子，之前的三个大行李箱还几乎原封不动地躺在客厅中央。

     屋里没点大灯，只有感应的夜灯带闪烁着幽微的光芒。

     风衣从林路深臂弯里滑落，掉在地上。

    晦暗的客厅里他脑袋昏昏沉沉，拖鞋也还没穿上，一不留神踩到风衣的下摆——脚底一滑，毫不受控地向后栽倒在地。

     摔了个结结实实。

     林路深大睁着眼睛，直直地望着空洞的天花板。

    他不知在质问谁，也不知能质问谁。

     他甚至不敢去质问，怕刨根究底到最后发现自己才是命运的罪魁祸首。

     这是完全有可能的。

     林路深没有足够的力气站起来。

    他拼尽全力才翻了个身，爬起来，像刚出生的小马学走路一样，一步一步蹒跚地向前爬着。

     五步路的距离，他摔倒了三次。

     终于爬到行李箱前时，林路深已经快要呼吸不上来了。

    他胸腔起伏、额角冒汗，眼尾带着微红的水汽——反正肯定不是眼泪。

     好在，林路深还记得行李箱的密码。

     他不记得这个数字对自己有什么特别的意义，但他还记得这串数字。

     181129 打开锁、再使出吃奶的力气把上半边的行李箱猛的推开——伴随着重