触到现实这盆冰冷刺骨、掺杂着衙门棍棒和赵家势力影子的冰水时，瞬间滋啦啦熄灭了大半，只余下呛人的浓烟闷在胸口，堵得他几乎窒息。

     “滚！晦气！”横肉妇人鄙夷地啐了一口唾沫——没吐到陈默身上，却精准地落在那排被砸乱的草鞋旁边。

    她扭着壮硕的腰身，挎着篮子，和那年轻妇人互相推搡着笑骂远去：“走走走！离这疯叫花子远点！晦气冲天！” 市集一角的目光短暂地被这场闹剧吸引，随即纷纷淡漠地移开。

    没有人同情，只有无声的鄙夷和看戏后的麻木。

    陈默像根被抽去脊梁的木桩，颓然地从站着的高处坍倒下来，跌坐回冰冷的泥地上。

    脸颊烧烫，嘴唇却干裂冰凉。

    他看着地上那排被口水污染、在稀薄阳光下显得更加丑陋不堪的草鞋，胃袋深处的剧痛混合着无尽的酸楚，几乎要将他整个人揉碎。

     日头一点一点偏西，惨淡的夕阳光线艰难地攀爬上市集的土墙，将陈默的影子拉得细长而孤独。

    就在他冻得快要失去知觉，准备彻底放弃时，一个身影慢吞吞地挪到了摊前。

     是个干瘪的老头，穿着一身打满补丁、脏得看不出原色的袄裤，脚上蹬着一双烂得只剩半截草编鞋底的鞋，露出的脚趾冻得紫红发黑。

    他用浑浊的眼睛看了半天，喉咙里发出破风箱似的嗬嗬声，拿起一只还算相对完整、勉强像双鞋的草鞋（其实是陈默按着自己脚做的，比较大），在另一只明显歪得不像话的破鞋上比了比。

     “咋…咋卖的？”老头声音嘶哑。

     希望的微光如同回光返照般亮了一下。

     “五……五文钱……”陈默声音嘶哑得几乎说不出话，冻僵的思维只记得集市上粗劣草纸两文一刀，咸菜三文一小撮……他挣扎着吐出一个数字。

     “呸！”老头浑浊的眼睛一翻，直接嗤之以鼻，“啥破玩意儿卖五文？坑老汉棺材本儿呢？三文！两双！”他短粗的手一指另一双同样破烂的，“就它俩！三文！” 三文钱两双？合着一文半一双？这比草纸都便宜！陈默眼前一黑，一股更大的屈辱感冲上来，几乎要让他吐血！张嘴想反驳，想坚持他的“高定”理论，嗓子却像堵满了滚烫的炭灰。

     这时，旁边卖蔫菜的老妪怯生生地、带着点劝解和讨好地小声嘟囔了一句：“老哥…他这……好歹是双鞋……给四文吧……” 老头没吭声，似乎还是嫌弃，但低头看看自己那露