昨夜的风吹开了低矮院墙上糊窗的破草席，寒气毫无遮拦地灌进土屋。

    陈默裹着那身浸了缸水又被夜风吹得半干的破布衣，蜷缩在墙角仅存的一小堆枯草碎末上。

    五枚铜钱还死死攥在手里，硌着掌心未愈的伤口，尖锐的刺痛感成为他保持清醒的唯一依凭。

    那一点铜腥混着泥土绿锈的气息，成了寒夜里的灯塔。

     三天。

     王二彪那张油腻凶蛮的脸在黑暗里盘旋。

     拆屋，卖身，填矿坑。

     他像块沉默的石头，一动不动，只有一双眼睛在黑暗里亮得瘆人。

    草棚的破顶透下几缕惨淡月光，落在他脚边。

    被啃掉几口的干红薯皮散在地上，带着冰凉的土腥味。

    他没动。

    胃袋在长久空置后只剩下一种麻木的灼烧感。

     天是冻醒的。

    阳光吝啬地从破窗缝隙挤进几道刺眼的光斑，落在他脸上。

    他从枯草碎里挣扎着坐起，骨头缝里像塞满了冰渣子，咯吱作响。

    摊开手掌，五枚铜板沾了汗水和污垢，在手心留下清晰的、带着绿锈污迹的压痕。

    他摸到怀里剩下的那片最硬、最难嚼的干红薯皮，塞进嘴里，用后槽牙发狠地研磨。

    粗糙的纤维刮擦着干裂的喉咙，伴随着胃袋一阵痉挛式的抗议。

     他不能躺在这里等死。

     昨夜那点可怜的枯草已全部变成了脚边更可怜的草鞋，换来了五文钱。

    这点钱，连陈忠那碗豁口陶罐里的野菜糊糊都填不满，更不用说那笔悬在头顶、随时会落下的索命债务。

     必须出去。

    必须去集市。

    必须……再找机会。

     哪怕依旧是冷眼，是唾沫，是“三文钱两双”的无情嘲讽。

     他扶着冰冷的泥墙站起身，每一步都像踩在刀刃上，脚下那双湿透一夜又半硬的草鞋刺得他脚踝生疼。

    主屋角落里传来陈忠压抑的、带着痰音的咳嗽，一阵强过一阵，像是要把整个胸腔撕裂。

    老人蜷缩在烂草席上，怀里依旧紧紧抱着那个豁口的陶碗，枯瘦的身体随着每一次咳嗽而剧烈颤抖。

     陈默的视线在那瘦小的身影上停留了一瞬，随即飞快地移开。

    饥饿和寒意让他指尖发麻。

     他刚一脚踏出院墙坍塌后的豁口，就被迎面扑来的喧嚣声浪撞了一个踉跄！ 那不是往日里市集的粗鄙喧闹。

    那是—— 锣！咚！锵！咚！锵！ 鼓！嘭！嘭嘭嘭！